-Hola, Dios.
-Hola hereje infecto, hijo de mil rameras sifilíticas.
Le miré agradablemente sorprendido. Pelo engominado, rostro bello, tanto que era inerte, estéril. Lucía una sonrisa amplia, cómo si le hubiera ganado toda la droga a Satán en una partida de póker. Tejanos rotos, y una camiseta con el slogan "Del deporte se puede salir". Llevaba unas sandalias de cuero marrón, que fue lo primero que vi cuando se acercó. Se sentó a mi lado en el bordillo de la acera, frente al bar.
