El Desván de Cthulhu

EXIT THROUGH THE GIFT SHOP de Banksy (2010)

2012-02-23T16:18:00.000-08:00

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Decía Oscar Wilde que el Arte es la cosa más seria de este mundo, mientras que el artista es la persona que nunca lo está. El misterioso y genial Banksy parece amoldarse perfectamente a esa máxima, combinando una de las obras más geniales e innovadoras de nuestro tiempo con un cinismo, sátira y capacidad de reirse de él mismo sorprendentes. A pesar de partir de una disciplina, el graffitti, considerada delictiva por las leyes y poco menos que un pasatiempo por los gurús del arte, el artista ha conseguido llegar a un estatus en el que se pelean encarnizadamente por una de sus piezas, llegándose a pagar por las mismas verdaderas fortunas en las más prestigiosas galerías de medio mundo. ¿Ironía? ¿Justicia poética? ¿Fagocitación por el sistema? Eso es lo que plantea en este documental el creador británico, escondido todavía en el anonimato, y que a través de un divertido y surrealista viaje al corazón del graffitti consigue elevar una reflexión sobre el arte que va mucho más allá de disciplinas y tiene como blanco el gran circo en que ha devenido la industria artistíca, valga la redundancia.

Estamos ante un documental engañoso, que se cubre de mil ropajes argumentales y cortinas de humo para llegar al fondo de la cuestión, pero que muestra una capacidad de dar en la diana e invitar a la reflexión como muy pocos han conseguido. Volviendo a citar al gran Oscar Wilde: "Dad una máscara al hombre y os dirá la verdad". Partiendo de un formato de falso documental, ETTGS se centra en las andanzas de un personaje obsesionado con grabar todo lo que ocurre a su alrededor (Thierry Guetta), un individuo que tiene mucho más de voyeur obsesivo que de artista (de lo que tiene muy poco). En un momento dado su obsesión da con el arte callejero, y comienza su peregrinar cámara en mano al lado de los más insignes artistas del ramo a nivel mundial, compartiendo sus pateadas kilométricas, su miedo a ser atrapados por la policía y la constante búsqueda de la transgresión. Y finalmente consigue su sueño de mirón digital, encontrarse con el gurú del graffitti, Banksy, momento en el que el documental muta y se transforma en otra cosa muy diferente, mayor, y más profuda.

Porque de un clásico trazo argumental basado en conocer a los diferentes artistas, sus motivaciones y vicisitudes, el paisaje se convierte en un maelstrom de reflexiones y discursos metalingüísticos. Rompiendo todas las normas y reglas preestablecidas, ETTGS se adentra en el corazón mismo del arte, de su definición y en el complicado discernimiento de lo que es o no es válido. Movido por la fiebre de grabar todo lo que acontece, a nuestro protagonista se le queda pequeña incluso la figura de Banksy, terminado él mismo por convertirse en toda una estrella inmersa en el fastuoso y superficial mundo de la industria artística. Es en ese momento en el que el documental se convierte en algo único, excepcional, postmodernismo puro y duro y, sobre todo, sin perder ni un ápice de mordiente ni diversión. Lejos de caer en un acto de estéril panfletismo, el trabajo de Banksy lanza numerosas preguntas al aire para que el espectador las rumie, las macere a través de su propio discernimiento y saque las conclusiones pertinentes. Se ha acusado al documental de tramposo en este sentido, por guiar la opinión del público hacia un lado de la barricada muy concreto, algo con lo que no estoy de acuerdo. Porque si algo es claro para el común de los mortales es que la industria no es más que un parqué bursátil camuflado de mecenazgo, una arena donde dar rienda sulta a la especulación monetaria pura y dura, y donde la prostitución del intelectual no es frenada ni por los principios (que no los hay) ni por el amor a lo que se hace (cuando uno no sabe qué es lo que hace y por qué es muy complicado). Por lo tanto decir que una reflexión es partidista por poner sobre el tapete las sombras de una de las argumentaciones no tiene ningún tipo de respaldo lógico. Siguiendo con el documental, y sin querer explayarme más, lo más interesante de su contenido, y que va muchísimo más allá de si te interesa el graffitti o no, es el ir al centro mismo del arte como disciplina y del artista como sujeto creador.

La validez del arte por el arte, los estragos de la pasión desmedida, el mercantilismo, el ego, las motivaciones que subyacen al proceso creador, la superficialidad burguesa... Aspectos todos muy serios, como el arte, pero que como decía Wilde y firma Banksy, son presentados de la manera más divertida posible, sin perderle la sonrisa a este mundo loco y desalmado.

Resubido el link de LA MUERTE DEL CAPITÁN MARVEL de Jim Starlin

2012-02-14T07:24:00.000-08:00

Ya he vuelto a subir el enlace del maravilloso cómic de Jim Starlin. Para acceder a él y su reseña, pincha AQUÍ.

LA REVANCHA DEL REPORTERO RADIOACTIVO de Craig Pryce (1989)

2012-02-13T13:56:00.002-08:00

DESCARGA AQUÍ LA REVANCHA DEL REPORTERO RADIOACTIVO (CASTELLANO)

Cuando comencé la aventura de El Rincón Psicotrónico, pensé que Elforense me apreciaba, que utilizaría sus vastos conocimientos sobre el cine de terror y fantástico para iluminar mi anárquico vagar por el mundo del Séptimo Arte. Iluso de mi, ahora sé que su única intención es lobotomizarme. Algo sospeché con La Niebla Asesina y sus gatos de velcro, empecé a asustarme con Los Violadores y sus nazis en motos camperas, y ha llegado el momento de empezar a llorar. El título de la peli que traigo hoy ya tendría que haber hecho saltar las alarmas de mi cabeza, pero gilipollas como soy me lancé a su visionado con la inocencia de un zagal incauto...

Vuestro nuevo superhéroe!

La Revancha... (paso de escribir el puñetero título entero) es un acto terrorista perpretado en Canadá por un tal Craig Pryce, que ante lo evidente de su inutilidad tóxica en el campo del cine decidió dedicarse a dirigir series televisivas, mundillo donde las tragaderas del espectador no conocen de mesura, principios ni intolerancia a ningún contenido por pútrido que sea. La película tiene una valoración de 3,5 en FilmAffinity, que son 5 puntos más de los que yo le daría.

Esto se supone que es un gorila

La historia, por llamarla de alguna manera, se centra en las peripecias de un honrado periodista (lo que evidentemente enmarca la película en el género fantástico) que indaga sobre los flagrantes fallos de seguridad y atentados contra el medioambiente que acontecen en una planta nuclear. Avispado como es el muchacho, decide comentar la jugada con los mandamases de la central antes de publicar la noticia. Sorprendentemente los malvados directivos se cabrean mucho y lanzan a nuestro protagonista a la piscina de residuos nucleares, que como en todo buen producto ochentero que se precie son de color verde fosforescente. Tras acabar la faena, el consejo de dirección compuesto por unos señores (y señora) que se dedican todo el día a reirse como malos de tercera y fumar habanos, respira más tranquilo y se pone a debatir cómo hacer desaparecer las pruebas y a la novia del periodista (por si acaso). Tras una deliberación que es una de las escenas más psicotrónicas y delirantes que yo haya visto, deciden que la pobre chica sea "atracada, violada y asfixiada lentamente". Pero nuestros malosos no cuentan con que viven en la década de los 80, época en la que la gente no moría al exponerse a la radioactividad, sino que mutaban en sorprendentes seres dotados de habilidades sobrehumanas (o infrahumanas, pero ese es otro debate). Efectivamente, nuestro entrañable periodista sobrevive a la inmersión en el tanque, pero convertido en una pizza humana con el superpoder de ser muy feo y deshacer a la gente al contacto con su purulento cuerpo y fluidos. Que para liderar un grupo de superhéroes como que no, pero para esta película le sobra. Algo cabreado con los villanos encorbatados por el trato recibido, decide acabar con todos ellos mientras su frustración crece al darse cuenta que lo mínimo que pasará si se revela a su novia es que la pobre vomite hasta su primera papilla. También descubre que aunque ahora es un grano de pus superopoderoso, necesita darse baños periódicos en el tanque para recuperar sus energías, algo que a la larga le acabará matando. Así pues se desata una carrera contrarreloj para consumar su venganza y recuperar el amor perdido antes de morir, que dicho así hasta parece épico y no la mierda monumental que en realidad es...

Trágica historia de amor que os la sudará mucho

A medio camino entre "El Vengador Tóxico" y "Darkman", pero todo ello como dirigido por un simio oligofrénico, La Revancha... hace honor a su título, sólo que la venganza es contra el pobre cerebro del espectador, que sufrirá supuraciones, espasmos y el colapso final como si el sumergido en el tanque de residuos radioactivos hubiera sido él mismo. Sin embargo estamos ante pura ponzoña 80's, lo que siempre asegura unas risas, pinceladas gore y esa maravillosa sensación de encontrarte ante algo entrañable. Como si al abrir la puerta de casa vieras un koala leproso vestido de ninja. Algo parecido. A pesar de un guión plano como una adolescente oriental la peli tiene sus puntos de humor negro, escenas descacharrantes (el consejo de dirección, el picnic del prota en el tanque, su enfrentamiento con el perro guardián, el intento de escribir una carta a su amada mientras su piel se cae a trozos...) y que no nos vamos a engañar, un señor radioactivo que mata gente es suficiente para entretener a coprófagos cinematográficos como nosotros.

"Los grandes reporteros no se hacen... mutan!"

Atentado perpetrado por Elforense y Cthulhu

Ressubida la película Los Violadores (Mad Foxes) de Paul Grau

2012-02-10T05:39:00.000-08:00

Ya está disponible otra vez la película Los Violadores. Para ir a ella y su reseña, pinchad AQUÍ.

DOGTOWN AND Z-BOYS de Stacy Peralta (2001)

2012-02-07T16:05:00.000-08:00

DESCARGAR DOGTOWN AND Z-BOYS (SUBTITULADA EN CASTELLANO)

Vamos a darle hoy un poco a la nostalgia, al menos para aquellos que como un servidor decidimos un buen día pasar del balón de fútbol y subirnos a una tabla de skate. La edad no perdona, al igual que el miedo a unas lesiones que no son las mismas que cuando era un zagal hecho de goma, pero sigo recordando con emoción cuando me subía a mi tabla e intentaba imitar los trucos imposibles de mis ídolos. Hablo de gigantes como Stacy Peralta, Tony Alva o Jay Adams, sin los que sería imposible imaginarse el deporte como es hoy día. Muchos siguen defendiendo el skate más como una forma de vida que como un deporte, y sin llegar a tanto y teniendo que reconocer que hoy día ha caido presa de las modas y las grandes marcas, hay que reconocer también que en su momento uno no podía analizar el skateboarding separándolo de los movimientos contraculturales y musicales que explotaron en EEUU en la década de los 70. Y qué cojones, que cuando un servidor vuelve a subirse sobre su maltratada tabla (pocas veces ya...), la sensación de paz, júbilo y libertad que lo invade no lo sienten ni una legión de imitadores de Messi.

Dogtown and Z-Boys es el debut tras la cámara de Stacy Peralta, ídolo del skateboard y que ya tenía cierta experiencia como director en el mundo televisivo desde 1992. Utilizando grabaciones de la época de Craig Stecyk (uno de los míticos propietarios de la tienda de surf y skate Zephyr) junto a entrevistas recientes a los principales protagonistas de aquel movimiento, Peralta moldeó un documental cuyas virtudes van más allá de el simple repaso al origen de un deporte, hundiendo sus raíces en la explosión de creatividad, rabia y descontento que sacudió a la población norteamericana de la época. Producido por la legendaria firma de ropa y zapatillas Vans, Dogtown And Z-Boys vendió más de un millón de DVD's y casi la misma cifra de VHS's, recibiendo además numerosos galardones, entre los que destacan el premio a mejor director de documental y el premio del público a la mejor película documental en el Festival de Sundance.

El documental es hora y media de impactantes imágenes, entrevistas reveladoras y unas soberbias fotografías a cargo de Craig Stecyk (sobre este señor se podría hacer todo un post relativo a su influencia en el graffitti y el arte callejero), todo ello bajo la clarividente batuta de un Stacy Peralta que jugaba con la ventaja de haber sido uno de los principales protagonistas de aquellos acontecimientos. Sin embargo esto no resta ni un ápice de mérito a la labor de Peralta, pues es capaz de tomar la suficiente distancia y perspectiva (junto a unas dotes nada despreciables como director) para hacer del film un retrato claro, dinámico y apasionate de la época. A través de su mirada nos adentraremos en las peligrosas y decadentes calles del Venice Beach de los 70, dominadas por unos surfistas que nada tenían que ver con la imagen de pijos guaperas que se tiene de esos deportistas (la mayoría de veces con razón) y más con la de una peligrosa pandilla que defendía con uñas y dientes su territorio. De esas calles surgieron los Z-Boys, unos críos nucleados en torno a la tienda Zephyr y que rescataron un deporte que por aquel entonces era más un pasatiempo en la línea del hoola-hop. Pobres, melenudos, cabreados y jodidamente creativos, los Peralta, Adams, Alva, Sarlo y Cahill elevaron aquel deslizarse sobre cuatro ruedas a la categoría de arte, con unos movimientos mezcla de surf e improvisación que revolucionaron rápidamente el skateboard alcanzando su influencia todos los rincones de EEUU. Veremos también cómo aprovecharon la grave sequía californiana del 75 para allanar las propiedades de las clases pudientes y utilizar sus piscinas para patinar, dando origen a los acuales skateparks. Y también seremos testigos de como, sin quererlo ni esperarlo, esos chavales se convirtieron en estrellas, en estandartes de marcas prestigiosas (muchas de las cuales ayudaron a crear, como Powell-Peralta o Alva Skateboards) y viendo de la noche a la mañana sus cuentas bancarias crecer hasta cifras de seis ceros. Algunos lo llevaron con cabeza y lo utilizaron como plataforma para sus inquietudes artísticas, caso de Stacy Peralta; otros cayeron víctimas de la fama como Tony Alva, que abrazó la drogadicción y el alcoholismo; y uno de ellos, sólo uno, se negó en redondo a entrar en el circo del dinero, las portadas y la fama. Hablo de Jay Adams, el que como nadie encarnaba el espíritu de creatividad, imaginación y libertad con el que nació todo. El de infancia más dura, el que iba más allá independientemente de sus resultados, el alma del skateboard. Incapaz de abandonar las calles en las que creció, Adams fue un amante del posterior hardcore de la década de los 80, siendo su periplo un desafío constante: a la industria, la moda y las leyes (ha estado entre rejas por agresión y tráfico de drogas). Como lo definió Stecyk, él fue la "semilla original".

No quiero dejar la reseña sin comentar otros de los atractivos del documental. En primer lugar, aunque anecdótico, la presencia como narrador de Sean Penn, cuyo nombre ayudaría a vender el film más que a otra cosa (no porque lo haga mal, pero es una voz en off). Y en segundo lugar, y aquí si me quito el sombrero, por una banda sonora simplemente espectacular: Jimmy Hendrix, Neil Young, The Stooges, Pink Floyd, Massive Attack, Black Sabbath, Blue Öyster Cult, The Allman Brothers, Led Zeppelin, Buzzcocks, Thin Lizzy... Toda una orgía sonora que nos hará desear poder haber sido contemporáneos de aquella década maravillosa. Termino aquí recomendando fervientemente el visionado de este documental, tanto si se es amante del skate como si no, pues estamos ante una obra que late con el desenfreno y genialidad de una época irrepetible, cuyos ecos siguen resonando con fuerza hoy día.

DOOM PATROL de Grant Morrison

2012-01-31T19:25:00.000-08:00

(Click en la portada para descargar)

Hoy toca hablar de mi cómic preferido de ese genio loco que responde al nombre de Grant Morrison, el cabrón que fusionó el Noveno Arte con las vanguardias para provocarnos mil y un dolores de cabeza y caras de incomprensión, y que a la vez nos sumergió en un mundo desquiciadamente maravilloso, transgresor y revolucionario, tanto que 20 años después las ondas de choque de su irrupción en el medio siguen golpeando al lector como el primer día. Nuestra historia de hoy arranca en 1989, cuando un por entonces jovencísimo guionista se abría paso a guantazos en DC Cómics, de la mano de un debut demoledor (Arkham Asylum) y encumbrando a la gloria a uno de los personajes más segundones de la casa (Animal Man). Al mismo tiempo que su plan para Animal Man se iba liberando de la timidez y los corsés autoimpestos (desembarcar en el gigante del cómic tiene que acojonar aunque seas Grant Morrison), a nuestro contador de historias le ofrecen hacerse cargo de una colección que llevaba años a la deriva, fruto de su propia idiosincrasia marginal y de los efectos devastadores que para ella tuvo el crossover Invasión (el macroevento de la editorial el año anterior). Esa colección era la inefable Doom Patrol, y vaya si Morrison se quedó agusto, porque desde el número 19 del segundo volumen USA al número 63 nos regaló un auténtico delirio lisérgico, lleno de diversión, situaciones imposibles y segundas lecturas que hundían sus raices en los grandes movimientos artísticos del siglo XX.

Analizar la obra de Morrison supone un enorme ejercicio de erudición a causa de su amor por las tramas multirreferenciales, que van desde el dadaísmo al surrealismo pasando por la contracultura de la generación beat, sin olvidar su pasión por el futurismo, la Cábala o el gnosticismo. Un maelstrom de influencias que en manos del escocés deviene en declaración de principios y alegato que tienen como punto común el ensalzamiento de la libertad individual frente a los mecanismos de control de la sociedad, al mismo tiempo que señala la incapacidad de alcanzarla, pues para Morrison el hombre es una marioneta movida por hilos que escapan a su poder y comprensión. Esto es meridianamente claro en series posteriores como Los Invisibles (el auténtico Morrison desatado y fuera de control) y El Asco (menos pretenciosa y revolucionaria que Los Invisibles, pero de una lisergia más coherente y concreta). Despreciando tanto el clasicismo superheroico (por infantil y plano) como la renovación que llevaron a cabo Frank Miller y Alan Moore (es público el desdén de Morrison por obras como Watchmen, pues en su opinión es ridículo intentar humanizar o hacer una historia seria y adulta sobre tíos en leotardos de colores), para su Doom Patrol eligió el camino de la transgresión formal dando como resultado una orgía de surrealismo, divertida y rompedora.

Manteniendo personajes de anteriores etapas como Robot Man o Caulder, Morrison introduce nuevos y bizarros como Crazy Jane (con una personalidad rota y fragmentada en 64 diferentes, cada una con un superpoder) o Rebis (encarnación del matrimonio alquímico, y en este caso fruto de la fusión del hombre y la mujer). Pero donde se lleva la palma es en la creación de toda una legión de indescriptibles villanos como la Hermandad Dadá o los Hombres Tijera, que elevan el cómic a cotas de indescriptible y delirante excelencia. Su utilización de la metaficción, constante en toda su obra, hace aquí también acto de presencia, sirviendo de reflexión sobbre lo que consideramos realidad, la fina linea que la separa de la ficción y la posibilidad de múltiples realidades entretelazadas por argumentos ficcionales fruto de algún demiurgo loco. Y, por encima de todo, su férrea convicción de no tomarse jamás el comic superheroico demasiado en serio (Morrison preferiría morir antes que parir una obra como Dark Night). Es curioso como a través de esa convicción su obra ha devenido en un tratado de honda reflexión existencial, pero si lo analizamos en clave filosófica llegamos a la conclusión de que Grant Morrison milita en el campo del idealismo, frente a metafísicos como Miller o Moore (aunque a éste se le va la olla como al escocés, pese a obras primerizas y "materiales" como Watchmen y V de Vendetta). Como comentaba, Morrison gusta de escarbar en las vanguardias del siglo XX, y aunque en la Doom Patrol no copula con todas (algo que haría en Los Invisibles), sí que abraza algunas de ellas, como el dadaismo y el surrealismo. Del primero absorbe su crítica a la razón y la existencia, y su desprecio por el arte burgués, así como su desafío a las leyes "establecidas" de la narración, que deforma con deleite y saña. Del segundo utiliza los escenarios oníricos, la simbología y la contradicción como motor y medio de expresión no sólo literaria, sino vital. Como ocurre también en el resto de sus trabajos, Doom Patrol está impregnada del nihilismo revolucionario de Sartre, con personajes que luchan valientemente contra las olas del destino aunque éstas acaben siempre por barrerlos. Para remarcar esa idea de marionetas gobernadas por un titiritero invisible, Morrison relega a su Doom Patrol a un constante segundo plano, siendo el protagonista findamental de la serie ese loco escenario que es la realidad de nuestros héroes, y que no para de vomitar situaciones bizarras y villanos psicotrónicos. Así pues, nuestros protagonistas juegan realmente un papel defensivo, de reacción ante las cartas desplegadas por el destino. Esto no significa que no sean imprescindibles en la narración (ahí está la relación de Robot Man y Crazy Jane o los planes turbios de Caulder como generadores de intriga y clímax sentimentales), pero como en la vida real, al final no son más que minúsculas piezas en el gran tablero de la vida.

No quiero extenderme más, por lo que termino declarando mi amor incondicional por la Doom Patrol, una obra única, incomparable y desbordante de riqueza narrativa, y que es sin lugar a dudas uno de los mejores cómics jamás creados, amén de verdadero ejercicio revolucionario dentro del Noveno Arte. Un canto a la libertad de expresión, a romper con los moldes y normas establecidas, a desafiar las convenciones de un mundo regido por una razón fría, gris e hipócrita. En definitiva, un canto a la vida. Algo con lo que Morrison da carpetazo a su etapa en la serie, a través de una frase que define a la perfección toda su obra:

"Existe otro mundo. Existe un mundo mejor. Bueno... debe existir."

LA ÚLTIMA CABALGADA

2012-01-30T14:30:00.000-08:00

Notaba el viento juguetear con cada centímetro de su piel, acariciar revoltoso su larga melena, induciéndolo a un placentero trance. Los ojos entreabiertos, lo justo para mantener atención en una carretera que se desplegaba ante él como el recto e interminable pene de un dios. En sus manos sentía el rugido de su Mustang del 75, gruñón por una conducción tan comedida, mientras reflejaba cada rayo de luz en su maravillosa carrocería, convertida en una reluciente bala sangrienta en ese paisaje desértico. La radio, sintonizada en una emisora local, estallaba con el ritmo de una desconocida banda del lugar, todo ruido y distorsión, y que en esos momentos le sonaba como un exótico mantra enloquecido. El cosquilleo en sus brazos y el escalofrío que escalaba por su columna vertebral le recordaban que las drogas comenzaban a hacer efecto, y una sonrisa perezosa se ensanchó a través de su rostro. Con un suspiro travieso buscó la cajetilla de tabaco en la guantera. No la encontró, pero tras la Glock de calibre 41 encontró un cigarro sobado. No sabía cuánto tiempo llevaría allí escondido, pero parecía tan viejo que no le hubiera extrañado que todo el coche, empezando por la guantera, se hubiera construido alrededor de ese palito de humeante placer. Lanzó una sonora carcajada por lo estúpido de ese pensamiento, otro recordatorio de que las drogas empezaban a encabritarse en su interior.

Mientras consumía el cigarrillo en largas y profundas caladas, su mente invocaba confusos recuerdos de un presente pasado, pero filtrados a través de un raro caleidoscopio de colores y formas difusas. Annie plantada en el marco de la puerta, la maleta en la mano y un gesto de desprecio en una cara que se asemejaba mucho a la de un afeitado caniche. Jeff, su supervisor, abriendo la puerta del baño a lomos de un dragón púrpura y jodiéndole la primera raya de la mañana, mientras recitaba un arcano hechizo que le desterraba de Albión por toda la eternidad, como si de un Merlín iracundo se tratase. El sabor del bourbon inundaba su paladar a medida que apuraba la botella con deleite, y su padre, ese ser insustancial aparcado en una butaca de casa, decidía acabar de nuevo con la ruina que era su vida colgándose de la viga del granero, que en su jodida memoria supuraba sangre a través de las grietas de la madera. El mismo granero que bullía ahora de aleatorias escenas de dolor, llantos, dientes apretados e infancias robadas. Un coyote le sonrió desde la cuneta al pasar como una centella, con la misma sonrisa que brillaba en la oscuridad tras él mientras se encontraba arrodillado sobre el banco de bricolaje, con su Vaquero Joe firmemente apretado contra la palma de su mano. El grupo local había dejado paso a los espumarajos llenos de odio e ignorancia de un pastor de la zona, que se llenaba la boca con amenazas, sermones y súplicas a Dios por la redención de una vida pecaminosa. Estupideces, pensó, cualquiera que no sea un niño o un idiota sabe que no hay dios alguno, ni redención, ni vida, tan sólo existencia, y en esa reinan las llameantes calderas y los hijos de puta. Se escupió en una de las manos, ya que la sangre reseca que la cubría comenzaba a molestarle, y en su actual estado parecía que se convertía por momentos en piedra. La frotó contra la camisa, sin conseguir nada, pues tenía el cuerpo cubierto de esa misma sangre, o de otra, o de varias diferentes, ya no sabía bien, pues el ahora y el hace un rato se difuminaban a gran velocidad, espantados por el furibundo demonio que era su pasado enterrado, liberado por fin para destruirlo todo a su paso. Allí estaba, como el Surtur de las sagas nórdicas, imponente, poderoso, flamígero, cruel, dispuesto a abatirse sobre el mundo, su mundo, y reducirlo a cenizas.

Un familiar sonido se unió a los exabruptos del cura, y al mirar por el retrovisor divisó los negros carruajes de la inquisición que se acercaban, y los extraños cantos de cautiverio y condena que emitían sus monturas. Bien. Una última cabalgada, entonces. Con el nerviosismo de un niño introdujo el cassette en el arcano 8 pistas, y esperó. Remember de Free se desplegó a su alrededor, cubriéndole de energía, determinación y una extraña sensación de paz. Protegido por ese místico velo protector agarró la Glock de la guantera, le quitó el seguro con pulso firme, y la dejó reposar en su pierna, al mismo tiempo que ya distinguía en el horizonte la barrera policial que pretendía cortarle la huída. Cedió a los ruegos de su montura, pisó el acelerador, y el amasijo de válvulas, aceite y acero de Detroit lanzó un poderoso bramido de aprobación y júbilo. Vio como su deportivo se retorcía, crecía, convirtiéndose en un amenazador ser mitológico, un imparable Juggernaut presto a desatar la furia de Vishnu. Una última cabalgada, y qué grandiosa. Veía ya la cara de los inquisidores en la barrera, y el sonido entremezclado de unas sirenas que, sin embargo, para él siempre sonaron mudas. Apuntó su pistola y comenzó a disparar con júbilo casi erótico. Cada retroceso del arma le hacía llegar un cálido estremecimiento que le recorría todo el brazo, erizándole los vellos. No tardaron en devolverle el fuego, y las balas empezaron a morder la piel acorazada de su bestia, que continúo firme el avance. Algunas le alcanzaron a él en el pecho y un brazo. Se miró, entre curioso y divertido, advirtiendo cómo la sangre cubría su camisa, ahora sí con su bello líquido. No paró de disparar, a pesar de que su visión se volvía borrosa, difuminando una realidad que iba tocando a su fin. Otro impacto le alcanzó en el cuello, lanzándole la cabeza hacia atrás. Por el surtidor de su aorta destrozada se desparramó Surtur, y con él Annie, Jeff, el ahorcado, su sonrisa de hiena y la primera raya de la mañana. Vacío de dolor por primera vez en su vida, supo que todo iría bien ahora. Pocos metros le separaban ya de la barrera, y con un último esfuerzo buscó en uno de los bolsillos delanteros de su pantalón. Sacó la figura, apretándola con fuerza contra la palma de su mano. Mientras el último segundo de vida se le escapaba a raudales del cuerpo, miró al frente y sonrió.

Nuestra última gran cabalgada, Vaquero Joe...

Texto y fotografía invocados por Cthulhu.

LA ÚLTIMA CABALGADA por Cthulhu se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial 3.0 Unported.
Basada en una obra en desvandecthulhu.blogspot.com.

Resubido el documental Get Thrashed de Rick Ernst

2012-01-25T05:43:00.000-08:00

Hola! He vuelto a subir el documental sobre la historia del Thrash Metal. Un saludo a todos!

IR A GET THRASHED DE RICK ERNST

Resubidos los links de Joy Division

2012-01-24T04:09:00.000-08:00

Ya está disponible de nuevo el documental de Joy Division. Los links los encontraréis en los Comentarios. He añadido un vídeo de Youtube en el que está todo el documental con subtítulos.

CLICK AQUÍ PARA IR A JOY DIVISION DE GRANT GEE

Resubidos los links de Fugazi: Instrument

2012-01-23T17:11:00.000-08:00

Hola! Os escribo para deciros que ya he subido de nuevo el documental Fugazi: Instrument. Al final he tenido que partirlo en partes y subirlo a Mediafire, algo bastante más lento a lo que estaba acostumbrado con el difunto Megaupload. Pero como soy un dios primigenio y la eternidad es mi jardín de recreo, pues me armaré de paciencia e iré volviendo a levantar todos los links. Empezaré por los documentales, que era la sección más popular, y los enlaces a los mismos los pondré con los comentarios (y así os animo a dejar alguno!). El siguiente en la lista es el de Joy Division, pero de todos modos os iré avisando cuando los vuelva a colgar.

CLICK AQUÍ PARA IR A FUGAZI: INSTRUMENT

Un insondable saludo!

CIERRAN MEGAUPLOAD: Cthulhu esta muy, pero que muy enfadado.

2012-01-19T16:02:00.000-08:00

A causa del cierre de Megaupload que han llevado a cabo las SS estadounidenses, toooooooodos los enlaces de descarga del blog se han ido a tomar por el culo, y probablemente ahora estén en esa mítica isla de leyenda tomando daikiris con Elvis Prestley, Rocío Durcal y Manute Bol. Así que los volveré a ir subiendo poco a poco a otros lugares de robo y perfidia que presten los mismos servicios, por lo que pido un poco de paciencia, un mucho de amor (preferiblemente de tipo sexual) y comprensión. Tengo los tentáculos flácidos y el alma desgarrada, porque esto es sólo el anticipo de lo que vendrá de aprobarse la tan temida ley SOPA. Esto es sólo el repliegue de la marea antes del tsunami...

Sin embargo, no puedo sino lanzar mi más sonoro y primigenio bramido ante una acción chapucera, criminal y de un calado alarmantemente fascista, que recuerda mucho a aquella fatídica quema de libros del 10 de Mayo de 1933 en la Bebelplatz. Porque ya no sólo estamos hablando de los patéticos esfuerzos de la industria por seguir monopolizando el arte para su beneficio propio, ni de una visión del mismo como mero objeto de consumo, sino que nos encontramos ante toda una declaración de principios: no quieren, les aterroriza, el libre intercambio de ideas sin que éstas pasen antes por su filtro, y del mismo modo no van a permitir nuestra organización mediante ningún cauce que no sean los castrados senderos llenos de trampas en que han devenido sus falsas democracias. No es casualidad que todo esto ocurra en mitad de una de las crisis más graves que ha sufrido el sistema, donde la gran mayoría de la gente se ha dado cuenta del sencillo y atroz mecanismo que mueve el mundo: la producción es social, el beneficio privado. Algo que se vuelve monstruoso cuando vienen las vacas flacas, porque las flechas direccionales se invierten: la crisis la causan ellos, la deuda la pagamos los demás. Pero no es esto lo que motiva la creación de leyes como la SOPA, no, la corriente es más de fondo. Se están preparando para el futuro inmediato, saben que la situación va a ir a peor, y no quieren ninguna primavera árabe ni Acrópolis en llamas en el patio delantero de sus casas. Sencillamente nos quieren aislar, y que nuestro grito no sea oido ni se sume al de millones. Pues lo siento, pero no se pueden poner puertas alambradas en el cielo, ni cercenar nuestras ganas de expresarnos, de organizarnos ni de prenderle fuego al campo para que vuelva a crecer una nueva cosecha, joven, fuerte y, sobre todo, nuestra. Que se vayan preparando.

Recordad, la única SOPA buena, es MI SOPA:

JOY DIVISION de Grant Gee (2007)

2012-01-13T14:36:00.000-08:00

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Nunca una banda hizo tanto con tan poco. Tan sólo dos LP's bastaron a Joy Division para elevar un grito que aún hoy, 30 años después, sigue produciendo ecos y siendo señal inequívoca de modernidad, vanguardia y transgresión. No sé si eso habla muy mal de nuestro presente cultural o es una prueba de la inmortalidad del cuarteto de Manchester, pero lo que es indiscutible es la capacidad de su música para traspasar las barreras generacionales y continuar instalada en un lugar de preferencia en el corazón de todos los que amamos el rock en su concepción más amplia. Con este trabajo Grant Gee no solo facturó uno de los mejores documentales sobre música jamás realizados, sino que alcanzó el alma de un grupo, y de toda una época, demasiado recubierta de mitos e hipérboles, que aunque fruto de la pasión no hacían justicia a su verdadera dimensión cultural. Co-escrito por el mítico periodista y escritor Jon Savage (England's Dreaming), Joy Division es un documental de obligada visión para todo buen melómano que se precie de serlo.

La historia muestra muy acertadamente la trayectoria del grupo no como un ente aislado, sino como resultado de un contexto histórico y social concreto, el de los grandes cambios que en Occidente, y más concretamente en Inglaterra, se dieron en los años 70. Anticipando el despertar del sueño hippie y la llegada de los oscuros 80, Joy Division representaban el hambre de abrir nuevos senderos culturales por un lado, y por otro la influencia del deprimente y claustrofóbico Manchester post-industrial de la época. Un contexto que dio como resultado el nacimiento del post-punk incluso antes de que el punk llegara a su punto álgido, lo que nos habla de una banda muy por delante de sus tiempos. Desde el nacimiento del grupo en el 76 hasta el suicidio de Ian Curtis en 1980, seremos testigos de una evolución vertiginosa, pero como todos los procesos de desarrollo, tarumáticos, conflictivos y, en el caso que nos ocupa, de trágico desenlace. El documental nos ofrece un acercamiento sincero, descarnado, huyendo del mito o el sensacionalismo, y haciendo énfasis en una perspectiva de Joy Division como algo más que la plataforma de expresión de Ian Curtis, algo que quedó demostrado en la exitosa y posterior carrera del resto de la banda bajo el nombre de New Order. Y es a través de la humanización del mito, de mostrar sus defectos junto a sus indudables aciertos, como el ente cobra verdadera dimensión y se hace real, tangible y su influjo verdaderamente palpable.

En definitiva nos encontramos ante un documento de imprescindible visionado, tanto por su valor histórico como por el ejemplo de las poderosas (a veces demasiado) fuerzas creadoras que laten en el interior del ser humano.

Si no os apetece descargarlo, aquí está todo el documental. Aprovechad, que este tipo de cosas no suelen durar en Youtube!

ROBOT JOX de Stuart Gordon (1990)

2012-01-11T14:51:00.000-08:00

DESCARGAR ROBOT JOX (CASTELLANO)

Hoy visita El Rincón Psicotrónico una de las pelis de las que mejor recuerdo guardo, parte esencial de esa infancia en la que uno bajaba al videoclub a saquear todo producto que tuviera que ver con ninjas, zombies o, como el caso que nos ocupa, robots. Y para mayor regocijo, robots gigantes, un concepto que convertía a esta película en un clásico instantáneo, incluso antes de haberla visto. Robot Jox está dirigida por el gran Stuart Gordon, autor de clásicos del cine de terror como Re-Animator (1985) y From Beyond (1986), probablemente las dos mejores adaptaciones que jamás se hayan hecho del universo literario de H.P. Lovecraft. Ambos films salieron de la mítica Empire Pictures, de la que el orondo director era su niña bonita. De ahí que cuando decidieron gastarse la importante cifra (para la época y la productora) de 10 millones de dólares en una peli de monstruosas máquinas de combate, pensaran en su artista más rentable. El resultado: no fueron a ver Robot Jox ni los familiares del reparto, y el agujero económico fue tan grande que se llevó consigo a la mismísima Empire Pictures. Con dos cojones, Stuart.

El Lada Niva demostrando su superioridad sobre el Mitsubishi Pajero

Os preguntaréis, y no sin razón, cuál es la causa de que destaque esta película habida cuenta de sus desastrosos resultados. Añadiré que esos resultados son más que merecidos, porque Robot Jox es un truño muy gordo. Pero al mismo tiempo es una película divertida, entrañable y siempre caminando entre la fina línea que separa la serie B de la peste fílmica. Lo primero que mola es su argumento: un futuro que ha sobrevivido a duras penas a la III Guerra Mundial y en el que las superpotencias dirimen sus disputas territoriales a través de peleas entre robots gigantes. Vamos, la utopía política de cualquier friki. Lo segundo que mola son los efectos especiales, pura stop motion que ya estaba desfasada en 1990 pero que siempre molará a ojos del buen amante de lo añejo, cortesía del mítico artesano David W. Allen.

Nuestro prota en pleno maelstrom interpretativo

Como comentaba, en nuestro futuro las dos potencias que quedan (os podéis hacer una idea de cuales) se reparten los territorios mediante combates entre sus mejores robots asesinos, bestias metálicas de cientos de metros de altura dirigidas por sus mejores pilotos. Nuestro prota, Aquiles (sexy american hero), es el mejor de todos a lomos de su super-robot de factura nipona. Su némesis, Alexander (true soviet mothefucker), es un malvado hijo de perra que pilota una máquina de matar fea y robusta como un Lada Niva. Las peleas, más allá de unos cuantos misilazos, se deciden con el antiguo y noble arte del intercambio de guantazos. Los escenarios elegidos para los combates suelen ser parajes desérticos en los que las invenciones robóticas se despachen agusto sin miedo a herir a nadie, y a su alrededor se ponen gradas gigantes con miles de espectadores para que un accidente pueda herir al máximo de gente posible. Si Stuart Gordon no vio la necesidad de explicar esta paradoja, no me miréis a mí.

A punto de señalar un claro fuera de juego

Entre medias tenemos intrigas, sabotajes, amor y toda una serie de conceptos que a nadie importarán porque lo esencial se dirime sobre la arena, con el lenguaje de los puños robóticos, los lásers y lanzallamas. No os voy a engañar: Robot Jox es una mierda, pero hay que reconocerle su valentía (nadie había tenido los huevos de atreverse con la inversión necesaria para esto) y el entrañable entretenimiento que ofrece. Sólo por eso merece toda mi aprobación y entusiasta aplauso robótico!

ELLA Y YO

2012-01-06T08:20:00.000-08:00

El duelo mental es intenso, titánico. La mosca y yo. Dos prodigios de la evolución, batiéndonos por la supremacía del planeta, incluso por la de mi rincón del bar. Gotas de sudor hacen brillar mi frente. Ella no tiene, y seguro que en ese momento está frotando sus putas patitas, acariciando la victoria, o poniendo huevos en mi brazo, o cagándose en él, o lo que sea que hagan las jodidas moscas. El fondo tras de mí se desdibuja, el sonido de risas superficiales y conversaciones banales se transforma en un suave murmullo. Y la oigo mofándose, retándome a aplastarla. No lo haré, asquerosa ninja alada, ese no es mi estilo. Roza tus alitas que parecen hechas de trozos de condones usados, ríete de mí con esa mierda de aspiradora que tienes por boca, no voy a ceder. En estos momentos soy el señor Miyagui, el puto Profesor Xavier, y mi mente es una con mi escroto, o alguna cosa de esas orientales. Y con la concentración suficiente, se que tu superioridad intelectual no te servirá de nada, porque soy el supremo maestro de la voluntad, tenaz cual lombriz intestinal y firme cual pene de adolescente. Me superas en muchas cosas, enana cabrona, y seguro que vas cargada de miles de aparatitos tecnológicos para doblegarme, y de sondas que pueden dejarme el cerebro como el interior de una palangana de geriátrico, pero yo soy un hombre...¿me oyes? ¡¡¡UN HOMBRE!!! Y mientras queden flemas en mi interior a través de las cuales respirar, no me rendiré. No vas a acabar tú el trabajo de los mamuts, ni el de los osos, ni el de los tiburones, ni el de toda puta cosa viviente que solo piensa en picarme, matarme o violarme hasta el desmembramiento. No señorita, lo siento mucho. Porque yo tengo la eternidad, furcia que sólo vive un par de días, y mientras tú te pudres en mi brazo, y tu cadáver desaparece porque eres insignificante hasta para los gusanos, yo seguiré mirándote, saboreando la victoria.

Porque soy inmortal, ramera, y tengo muchas más drogas...

Texto y foto invocados por Cthulhu.

ELLA Y YO por Cthulhu se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial 3.0 Unported.
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GET THRASHED de Rick Ernst (2008)

2012-01-05T05:57:00.000-08:00

GET THRASHED (con subtítulos en castellano):

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Hoy toca una de documentales, y encima de los que juegan con nuestra nostalgia. Este viaje al pasado de la mano de Rick Ernst probablemente no aporte nada nuevo al fan más experimentado, pero a buen seguro le hará soltar más de una lagrimita y pasar un rato formidable recordando lo grande que fue la década de los 80 para el metal. Más de hora y media en la que veremos imágenes inéditas de conciertos, entrevistas a todos los principales protagonistas de la escena y las reflexiones de bandas actuales sobre la impronta que en ellas dejaron los discazos que nos legaron aquellas legendarias formaciones.

También veremos cómo los debates que han mantenido divididos a los fans a lo largo de décadas no se trasladan a los músicos de aquellas bandas. Se reconoce a Metallica como la gran banda del género, la que llevó el sonido a un nuevo nivel de técnica, calidad compositiva y profesionalidad. Del mismo modo Dave Mustaine se considera el guitarrista más talentoso de aquella generación (a pesar de sus salidas de tiesto), y lo que es más sorprendente, nadie duda en el documental de que fue el gran compositor de Metallica en su época thrasher (Master Of Puppets y el Black Album no se pueden considerar ya dentro de esa etiqueta, o al menos al 100%). Cómo no, parte importante de dicho documental va dirigida al Reign In Blood de Slayer, el trabajo que elevó al thrash metal a unas cotas de velocidad, violencia y malignidad inéditas hasta la fecha. Tampoco se olvida de la otra gran banda del género, Anthrax, y de sus claras influencias del hardcore de principios de los 80.

Respecto a los orígenes tampoco hay discrepancias, resaltando la influencia de Motorhead por un lado, y de la NWOBHM por el otro, especialmente encarnada en sus dos grandes estandartes, Iron Maiden y Judas Priest, y todo ello regado por la urgencia y mala hostia de las nuevas generaciones ochenteras. También hay espacio para el reconocimiento a las formaciones que llevaron el estilo a nuevas cotas de experimentación, princicpalmente a través de la fusión de estilos, como fueron Suicidal Tendencies.

El trabajo de recuperación memorística no para ahí, poniendo la mira en la rivalidad del público thrasher con el otro gran movimiento de la escena californiana, el glam. Muy gracioso es oir al mismísimo Kerry King reconocer que el principal punto de desencuentro (más allá de la mierda de música que hacían o sus pintas ridículas), era que la peña glam les robaba las novias! Un grande. Las míticas discográficas Megaforce y Metal Blade aparecen también, ya que fueron una parte esencial en el desarrollo de un género que creció hasta dominar el mainstream.

Y no sería un documental completo si no recordara la memoria de las dos grandes figuras del thrash que lamentablemente abandonaron este mundo de manera precipitada: Cliff Burton y Paul Baloff. El primero como ejemplo de integridad y motor de los primeros Metallica, y el segundo como amante apasionado del metal y voz carismática de los enormes Exodus. Si tan sólo tuviera que ponerle una pega a Get Thrashed, esa sería la poca importancia que le da al thrash germano, el otro gran foco creador dentro del género. A pesar de ello, se dedican bastantes minutos recordando la vía germana hacia el metal, de la mano de imprescindibles como Kreator, Destruction y Sodom, así como a formaciones de otras nacionalidades caso de Voivod y Annihilator (Canadá) o Sepultura (Brasil).

Pero independientemente de matices o pegas, Get Thrashed es un maravilloso repaso a una época irrepetible, cuyos ecos se dejan sentir con fuerza hoy día tanto en las nuevas generaciones de bandas revival como en la memoria colectiva de todos los que amamos el metal por encima de etiquetas o subgéneros.

THRASH 'TILL DEATH!!!

LA MUERTE DEL CAPITÁN MARVEL por Jim Starlin (1982)

2012-01-03T08:14:00.001-08:00

(click en la portada para descargar)

Los dioses no pueden morir. No deben. Esta creencia es un pilar básico al que se aferran los dueños de las editoriales por evidentes razones económicas, y los lectores ávidos de seguir hasta el infinito las andanzas de los diferentes personajes que conforman ese Panteón moderno que es el universo superheroico. Dos acercamientos que se retroalimentan y que dan como resultado una fe ciega en la invulnerabilidad de nuestros héroes de mallas multicolores. Uno sabe que por mucho que golpeen, corten o desmembren a Lobezno, su factor curativo se hará cargo de ello. Nadie temió por las hemiplejias de Batman o Iron Man: volverían a andar. Del mismo modo, tan sólo los más crédulos creyeron en la defunción definitiva de Superman a manos de Doomsday, pues era evidente que DC no iba a dejar marchar a la marca más rentable de la compañía. En todo caso la muerte es utilizada como lavado de cara y refresco para personajes agotados tras décadas en primera plana, por no hablar de lo rentables y populares que son sus "finales". En el maravilloso (por irreal y utópico) mundo de la fantasía, el bien siempre derrota al mal, y aunque nuestros ídolos puedan quedar más o menos maltrechos, siempre salen victoriosos de cualquier contienda en la que se enfrasquen, por imposible que parezca.

Hasta que llegó Jim Starlin y mató al Capitán Marvel, bendito y maldito sea por ello. Anticipando la explosión de las Novelas Gráficas (fue la primera historia editada en ese formato por Marvel) y la revolución oscura a cargo de la genial generación de escritores británicos (Frank Miller, Alan Moore, Neil Gaiman...), Starlin nos sacudió un bofetón en plena cara atreviéndose a introducir un elemento vetado hasta entonces en el cómic superheroico: humanidad. A partir de entonces, y con la ayuda de obras como Daredevil: Born Again, El Regreso del Caballero Oscuro o Watchmen, nunca volvimos a ver a los superhéroes con los mismos ojos. Y todo vino de la mano del autor del que a priori nadie se lo esperaría y de un personaje que distaba mucho de contar con el apoyo masivo de los lectores. Porque Jim Starlin, que por aquel entonces ya llevaba 10 años en Marvel Comics, si en algo destacaba (además de por su dibujo eficiente) era en su habilidad para tejer espectaculares space-operas y grandes sagas cósmicas (como demostraría posteriormente en la magnífica El Guantalete del Infinito y Dreadstar), un tipo de género en el que la definición de los personajes queda en un segundo plano frente a la grandeza de los decorados y aventuras que los rodean. Respecto al Capitán Marvel, creado en 1967 por el genio de Stan Lee y Gene Colan, distaba mucho de ser uno de los superhéroes favoritos del público, a pesar de haberse batido el cobre junto a Los Vengadores o Los 4 Fantásticos (grandes referentes por aquel entonces de la Casa de las Ideas).

Todo eso cambió en 1982. Por primera vez, un superhéroe moría. Definitivamente, sin lugar a la duda o la esperanza de resurrección. Y no lo hacía en mitad de una batalla épica ni salvando al mundo con un último y abnegado acto de sacrificio. Moría de cáncer, en la plenitud de su juventud y sin ninguna posibilidad de curación. A través de esta idea Starlin invocaba el miedo a una de las pocas enfermedades que tienen un halo de terrible invulnerabilidad en la mente del lector, sobre todo del adulto, e introducía un concepto inédito hasta la fecha: la del superhéroe frágil, falible y sujeto a los caprichos del destino. En pocas palabras, lo convertía en humano. El orgulloso capitán Mar-Vell de la raza kree, azote de skrulls y traidor a su pueblo por defender la Tierra de la esclavitud, héroe en mil batallas galácticas y némesis de Thanos el Titán (esa suerte de semidiós legionario enamorado de la Muerte), encaraba por primera vez en su regia existencia a un enemigo al que no podía batir con sus puños o sus descargas de energía. Descendiendo a la categoría de mortal, pasaba por todas las fases de asimilación de tan aciaga enfermedad, desde la negación a la depresión, pasando por la ira y, finalmente, la aceptación de la muerte. Y, contradictoriamente, es a través de esa muestra de humanidad indefensa cuando consigue elevarse a una altura a la que sus poderosos compañeros de armas jamás podrán aspirar, consiguiendo tocar el corazón de todos los que asistimos a su final. Starlin encaró la que en mi opinión es su mejor historia, con un dramatismo y una belleza poética que muy pocos han sabido igualar en el mundo de los héroes con mallas. Muchas son las escenas capaces de poner los pelos de punta: Spiderman desolado ante la visión famélica de su amigo y escondiendo sus lágrimas bajo la máscara, la absoluta frustración de La Bestia y Mr.Fantástico por no poder encontrar una cura a pesar de sus mentes privilegiadas o el dolor de Rick Jones ante la inminente marcha del que fue como su hermano durante años. Por no hablar de ese momento glorioso en el que el embajador skrull le hace entrega de la Medalla Real al Honor por haber sido su enemigo más formidable, algo que contrasta con el mutismo del pueblo del Capitán Marvel, los kree, aún a pesar de ser los únicos que ofrecían una esperanza de cura por comprender su biología extraterrestre. Pero lo mejor, como en las grandes historias, lo depara el final. En este caso una última batalla frente a Thanos, no por defender el Universo ni desbaratar ningún maléfico plan, sino como proceso de aceptación de la Muerte, a la que besa desprendiéndola de su máscara mortal: "Nunca he necesitado la ilusión". Sólo a través de la comprensión Mar-Vell puede irse en paz, y de la mano de su enemigo acompañar a la Muerte: "Ella nos guiará en nuestro viaje. Ella nos mostrará lo que no tiene fin, sólo principio".

Al terminar tan sólo quedan las caras compungidas de sus compañeros de aventuras, fiel reflejo de la de los miles de lectores que recordaremos con reverencial respeto la marcha de uno de los más grandes. Porque el final del Capitán Marvel demostró que la Muerte es irremediable y necesaria, como único medio para valorar lo que hicimos con nuestras vidas. Una de las grandes obras maestras del cómic, así de simple.

LOS VIOLADORES (Mad Foxes) de Paul Grau (1981)

2011-12-27T08:55:00.000-08:00

(click en la portada para descargar)

Hoy visita El Rincón Psicotrónico una joya del cine bizarro y bestia que tanto furor causaba en la Europa de finales de los 70, con la curiosidad añadida de tratarse de una co-producción hispanosuiza. Si señores, en un ejercicio casi de autodestrucción nacional el país de la neutralidad y los relojes molones decidió inmolarse culturalmente arrimando el hombro con esa nueva potencia cinematográfica como era la España de la transición, siempre inquieta por deconstruir y llevar a nuevos límites de transgresión formal todo lo que tuviera que ver con tetas y kinkis.

Hal va a pagar caro su pasión por el sexo barely-legal

Los Violadores nos cuenta la historia de Hal, un chulapo de los de antes, con pelazo estilo El Puma y deportivo que está a punto de desvirgar a una joven que acaba de cumplir los 18 años. Pero los placeres del amor se ven interrumpidos por una banda de motoristas que le hacen a uno debatirse durante toda la película entre la risa, el terror y la estupefacción más absoluta. Yo nací el año que estrenaron la película, así que no viví los años 80 con mis facultades mentales desarrolladas (si se desarrollaron posteriormente es algo que todavía me pregunto), pero dudo mucho que jamás haya existido en el planeta una pandilla como la que trae de cabeza a nuestro chulapo protagonista. Y es que no contento con poner de malotes a un grupo de rudos motoristas (hasta aquí bien), ese terrorista metido a cineasta que era Paul Grau decidió combinar las clásicos rasgos pendencieros de la tribu con un atributo que convierte a todo villano de segunda en leyenda. Sí, los convirtió en moteros nazis, un concepto que hubiera hecho orinarse en los pantalones a Roosvelt, Churchill y Stalin. O no. Preso de una catársis creativa como el mundo del arte jamás haya visto, el director fue un paso más allá y sustituyó las tan manidas y poco efectistas Harley-Davidson por unas todopoderosas motocicletas camperas, un guiño a los aficionados españoles de la no-velocidad y que valían igual para causar el terror ciudadano que para internarse en el agro levantino y robar unas naranjas.

Esto era un quinteto aterrador y no el de los Boston Celtics

Nuestro protagonista, anonadado por tan sorprendente enemigo (y pensando más en hacerle la Caida de Roma a la virginal princesa), se rie de ellos y les hace morder el polvo con su psicotrónico deportivo. Craso error, porque en venganza las SS motorizadas le arrean una somanta de hostias considerable y violan a la chica delante de sus ojos. El Holocausto ha comenzado...

Ante tal afrenta a su honor, Hal decide invocar la ayuda de unos amigos karatekas (enemigos ancestrales del nacionalsocialismo) para saldar cuentas y demostrar que Barcelona (porque la peli está rodada allí) es tierra de artes marciales y chulapos, y no hay cabida para la maldad en ella. La batalla consiguiente es un maelstrom de acción chabacana, con unas coreografías dignas de una pelea entre hemipléjicos, con castración al líder nazi incluida. El Holocausto se desata...

¿Tigre y Dragón? Ja!

Y es que nuestro inocente playboy no sabe la que acaba de liar, desatando la furia nazaria y vengativa de la Wermacht catalana. Sin desgranar aún más la peli (aunque da igual, la historia no es de Agatha Christie que digamos), diré que los karatekas pagan cara su afrenta al III Reich, así como los padres, jardineros y personal de servicio de nuestro héroe, al que mejor le hubiera ido emigrando a Namibia. Pero como toda película de estas características debe basarse en rígidos preceptos morales, al final Hal se cabrea y decide agarrar el toro por los cuernos (además de una escopeta) y perseguir despiadadamente a los moteros, demostrando a los niños y niñas de la época el poder benigno y purificador de la violencia.

Nazis y sadomasoquismo, otro concepto ganador

Resumiendo, tenemos una película de culto en la mejor línea del arte y ensayo europeo, y que contiene algunos de los elementos que más grandes han hecho al séptimo arte: héroe guaperas, guiños gore, tetas, porno softcore, karatekas, moteros nazis y una banda sonora a cargo de los míticos Krokus!!. Si el presupuesto no se hubiera esfumado en alquilar el deportivo y se hubieran podido añadir zombies y algún ninja, estaríamos hablando de Paul Grau como el Sergei Eisenstein de la era moderna. O más. Sobra decirlo, pero CLÁSICO INSTANTÁNEO!!!

AULLIDOS

2011-12-25T03:08:00.000-08:00

El frío viento danzaba furibundo arrastrando en su colérico frenesí a los raquíticos árboles de la estepa; la escena recordaba a algún horror primigenio, hundido en los oscuros recovecos de la infancia humana, cuando la vida era indefensión y miedo. Los lobos unían gustosos sus aullidos a la letanía, cual cantos de sirena anunciando el final de los marinos, el abrazo gélido de la muerte, el violento y brutal regreso al abotargado vientre de la madre Naturaleza. Ni siquiera el Sol osaba interrumpir con su presencia la macabra danza, y como niño atemorizado se escondía tras las grises nubes, asomando de vez en cuando sin poder resistirse a mirar. Aquel era el teatro de los elementos, y se representaba un gran drama, el de los estúpidos hombres que habían llevado la muerte atroz a la inmensidad siberiana, la muerte estúpida, antinatural, del egoísmo y la ignorancia.

En eso pensaba Nikolai plantado en mitad del campo de concentración, mientras la empapada mortaja que algunos llamaban uniforme le metía el frío, el dolor y el entumecimiento por todo el cuerpo. A su alrededor el cuadrado perfecto que era aquella gran tumba, como una herida abierta en mitad de la salvaje belleza del paisaje. Desde el primer día que llegó al lugar, hacía un mes, el entramado de alambradas, gruesas torres de vigilancia y destartalados barracones le pareció realmente estúpido. Bastaba con soltar a un hombre en aquella desolación para que acabara muriendo en cuestión de horas a causa del frío; pero también sabía que aquello no era suficiente castigo para él, sus verdugos querían regodearse del sufrimiento y del llanto, del desfallecimiento y la enfermedad, y que los que esperaban en la cola del sacrificio al gran líder vieran de antemano lo que también a ellos les iba a acontecer. Lejos quedaban en su mente los tiempos de unidad, del calor de la esperanza, del alborozo de la victoria, cuando toda la Avenida Nevski bullía de gente abrazándose, besándose, discutiendo, enarbolando las banderas rojas que representaban las cadenas de toda una eternidad rotas para siempre. O eso pensábamos, añadió para sí mismo Nikolai, mirando con melancolía al grupo de personas que le acompañaban. Hombres y mujeres famélicos cuyo único atributo aún intacto era la dignidad, la ardiente determinación de no capitular, de no darles esa última satisfacción a los asesinos, a las hienas que devoraban día a día los frutos de su lucha. Sin embargo, pese a su entereza, no podían sino romperse por dentro, su alma resquebrajada ante la presencia de sus seres queridos; era el cruel destino que tenían preparado para ellos, que toda su familia, incluidos los niños a partir de doce años, compartieran con los traidores a la revolución el indigno final que era la muerte en aquel apartado lugar. Nikolai había perdido a toda su familia en la guerra civil o en las terribles hambrunas de los años 20, y ahora se alegraba de ello, porque pensaba que era mejor morir en una trinchera o de inanición que ser tiroteado como un perro, como un traidor. A su lado Nadja miraba con rabia a sus verdugos, apretando los puños y mordiéndose los labios hasta sentir el sabor de su propia sangre. Ni siquiera las torturas ni las privaciones habían apagado el fuego de su odio, que nacía de las llameantes calderas albergadas en su memoria, de los sacrificios que ella y sus compañeras de las fábricas de Moscú habían hecho por la revolución. La sangre de su hermana, caída en los escarceos callejeros de la capital, fluía una y otra vez en sus sueños y le empapaba las manos, mientras se retorcía en horribles pesadillas acostada en las frías y húmedas noches en los catres. Tenía que hacer titánicos esfuerzos por no caer en la negrura del derrotismo, porque sabía que si aceptaba que todo aquello no había servido para nada no necesitaría de verdugos para morir, porque lo habría hecho ella misma arrancándose el corazón. Tan sólo encontraba la paz en los brazos de Nikolai, cuando sus patéticos y sucios cuerpos se enzarzaban en un jadeante intercambio de vida, escondidos de las miradas indiscretas de los guardias y los presos en el fondo del barracón para hombres. Ella abrasaba con su fuego el alma de Nikolai y le salvaba de la ensoñación, de perderse en el pasado y la melancolía; él, por su parte, calmaba ese fuego que amenazaba con abrasarla por completo antes de tiempo, con la paz que sólo pueden proporcionar las palabras susurradas al oído por parte de un ser querido.

Los niños miraban a su alrededor con ojos inocentes, que ni siquiera la brutalidad de todo aquello había podido mancillar. Escuchaban atentos cada quejido del viento, cada vuelo rasante de los cuervos que atestaban las inmediaciones del campo, y que servían de entretenimiento para los Dragunov de los francotiradores apostados en lo alto de las torres. Los lobos habían aprendido ya el mortífero lenguaje de esas armas y de la famosa puntería de los hombres que las empuñaban, y sólo se acercaban al perímetro del recinto cuando la entrada principal se abría con un nuevo grupo de personas a los que dirigían dentro del bosque para fusilarlos; los animales sabían que en ese momento estaban a salvo, que de hecho estaban invitados al acto, porque muchas veces los soldados dejaban alguno moribundo para ver como era rematado salvajemente por la manada. Por fin, la sirena principal emitió una aguda señal, anunciando el comienzo del final; mujeres y hombres, no pudiendo resistir, caían al suelo ocultando las lágrimas con sus sucias manos, y aferrando con fuerza a los despistados niños, que también se unieron al coro de lamentos. Nikolai, Nadja y otros cuantos más miraron al frente con determinación, las mandíbulas tensionadas. Los “viejos bolcheviques”, les llamaban el resto de presos a pesar de que muchos no llegaban a la cuarentena; sin embargo, todos ellos habían participado de la Gran Revolución, mandado a cientos de hombres en la guerra o dirigido a los trabajadores en incontables mítines en las fábricas a lo largo y ancho de todo el país. “Trotskistas” les escupían con desprecio los oficiales y comisarios del campo de exterminio. Aquellos hombres habían consagrado sus vidas a la revolución, por lo que muchos consideraban justo caer con ella, y la pena y la melancolía dejaron paso al orgullo. Uno a uno, primero en susurros, comenzaron a entonar la Internacional mientras eran dirigidos fuera del recinto; las voces empezaron a cobrar fuerza a medida que notaban la de al lado acompañando. Ni siquiera los altavoces del campo que ladraban una y otra vez las falsedades y mentiras de su traición conseguían acallar el cántico, y cientos de voces desde los barracones se unieron a la catársis, elevando el último grito por la libertad que harían en sus vidas. Los soldados que acompañaban al grupo, inquietos, no se atrevían a reprimir por la fuerza aquello, como si interrumpir la canción pudiera desatar la ira de algún colérico dios. Apresuradamente los internaron en el bosque, decidiendo no caminar los treinta minutos habituales y acabar la tarea lo antes posible, lo que fuera para apagar los remordimientos que saeteaban a muchos de los encargados de ajusticiar a aquellos hombres y mujeres. Fueron colocados uno al lado del otro, los hombres con sus esposas, los niños junto a sus madres. Nadja y Nikolai se aferraron fuerte las manos, y con una última mirada fugaz se dijeron adiós para siempre. Fuego y agua se mezclaron por última vez, ira y paz se reencontraron tras siglos de desavenencias gracias al amor de dos personas. El comisario político dio la orden, los fusiles rugieron, cincuenta personas perdieron sus vidas. No hubo regocijos, bromas de los soldados ni presos moribundos, y los lobos, a diferencia de otras veces, aullaron al cielo las miserias de la revolución traicionada.

Relato y fotografía por Cthulhu.

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Y, EL ÚLTIMO HOMBRE de Brian K.Vaughan

2011-12-21T03:27:00.000-08:00

En 2002 una serie irrumpió con fuerza revitalizadora en la línea Vértigo a cargo de un insultantemente joven norteamericano recién salido de la facultad, de nombre Brian K. Vaughan. Antes del éxito en Marvel Comics con sus Runaways y de forrarse como guionista de la serie Lost, nuestro geniecillo demostró su talento en un trabajo cuya premisa no podía ser más atrayente: un mundo en el que una misteriosa plaga acaba con todo bicho viviente que tenga el cromosoma Y en sus genes. Esto es, que en un abrir y cerrar de ojos todos los machos del reino animal se van a tomar por el culo, con la excepción de un adolescente aficionado al escapismo y su mono. Yorick, como así se llama nuestro protagonista, tiene que lidiar con una sociedad femenina que intenta sobreponerse a la hecatombe (la pérdida de la gran mayoría de ingenieros, técnicos, obreros especializados...) y que tiene para él toda una serie de planes (desde encadenarlo como macho reproductor a cargárselo) menos el que le mueve lo largo de la serie: ir a Australia a reunirse con su novia, que se encuentra allí como estudiante de intercambio. Para desarrollar tan curiosa historia Vaughan reclutó a la desconocida dibujante Pia Guerra, que a pesar de no ser un talento desbordante encajaba perfectamente en la serie con un estilo clásico y detallista. A lo largo de los 60 números que duraba la misma, Y, el último hombre consiguió una gran popularidad (no exenta de polémica) y se granjeó numerosos premios, entre ellos los Eisner a mejor serie y mejor guionista.

Empezaré diciendo que recomiendo la lectura de Y, El Último Hombre a todo el mundo, pues además de su originalidad se trata de un cómic endiabladamente divertido y que por el camino despliega toda una serie de reflexiones bastante interesantes. Entre ellas la de dinamitar todos esos planteamientos que desde ambos extremos del espectro ideológico anteponen un género por encima del otro. Lo primero que hace Brian K. Vaughan es atacar el tópico de que las mujeres son mucho más pacíficas, sabias y responsables que los hombres, dejando claro que dado el caso éstas se comportarían del mismo modo salvaje, inmisericorde y cabrón que sus homólogos másculinos. Sometidas a lo largo de la historia bajo el yugo machista, cuando éste desaparece no tardan mucho en igualar los "logros" de los hombres, para lo bueno y para lo malo. Sin olvidar que la opresión en nuestra sociedad actual no es sólo de género, las mujeres de Y, El Último Hombre reproducen las mismas conductas de opresión: la mujer como loba de la mujer. Sus reacciones ante el desastre son diversas, desde las que se suicidan por la pérdida de sus seres queridos a las que forman bandas de feministas extremas (las Hijas de las Amazonas), pasando por el grupo mayoritario que simplemente intenta salir adelante en el nuevo y mutilado mundo. Tampoco falta la reflexión acerca de lo que pensamos motiva nuestra orientación sexual, pues ante el nuevo panorama que se presenta algunas de las mujeres descubren que el roce entre ellas no está nada mal. ¿Genética o sociedad? Yo no me atrevería a ser tajante, pero estoy de acuerdo con el cómic en que el segundo factor juega un papel coercitivo desgraciadamente muy grande. Estos son los logros principales del cómic, el de presentar de una manera divertida y ágil cuestiones que generalmente devienen en acaloradas discusiones. He de señalar que aunque la serie recibió toda una serie de críticas por parte de algunos sectores minoritarios de feministas, en general fue aplaudido por su acertada reflexión acerca de la sociedad en la que vivimos, que no es otra que tanto hombres y mujeres somos diferentes caras de una misma moneda, y que para bien o para mal estamos obligados a entendernos, en igualdad y por encima de cualquier tipo de opresión, más alla de sexo, clase o diferencias raciales.

En el lado negativo, tenemos un cómic que no está del todo a la altura del potencial que crea con estas premisas, y que en vez de profundizar en el aspecto sociológico de las mismas deviene en una road movie donde el eje principal es el viaje personal de Yorick, y su evolución de adolescente insoportable a hombre hecho y derecho. Las peripecias que vive están excelentemente narradas, al igual que la trama de conspiraciones y aventuras con las que tiene que lidiar, pero a uno le queda la sensación de que un trabajo que perfectamente podía haber acabado como una rotunda obra maestra de la ciencia-ficción se queda tan "sólo" en un excelente cómic. Que Vaughan acabara siendo guionista de la exitosa Lost no es nada raro si se analiza Y, El Último Hombre, pues estamos ante un cómic muy cinematográfico y que contiene casi todos los elementos de la nueva y excelente hornada de series de televisión de ciencia-ficción, como su transcurrir pausado y unas tramas que se van ramificando y enrevesando hasta el infinito. A pesar de esto el final de la serie es sorprendentemente coherente y satisfactorio, algo que comprendemos al saber que Vaughan lo tenía todo previsto desde el número 1 de la misma (escribió hasta trece guiones completos antes de entregar la idea a los editores de Vértigo). Respecto a dicho final, no puedo dejar pasar por alto el último número, en mi opinión una obra maestra de la narrativa moderna. Con todas las tramas cerradas en el número 59, en el 60 Vaughan se suelta de todo corsé impuesto por la historia y nos entrega un cómic que es capaz de poner los pelos de punta, con una carga emocional arrebatadora. El escritor por encima del narrador. Un broche final perfecto a un cómic fantástico, que pese a dejar ese sabor de boca agridulce en el lector no deja de ser, en mi opinión, uno de los trabajos imprescindibles para comprender el Noveno Arte de la pasada década.

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Charla con Dios

2011-12-12T16:09:00.000-08:00

-Hola, Dios.

-Hola hereje infecto, hijo de mil rameras sifilíticas.

Le miré agradablemente sorprendido. Pelo engominado, rostro bello, tanto que era inerte, estéril. Lucía una sonrisa amplia, cómo si le hubiera ganado toda la droga a Satán en una partida de póker. Tejanos rotos, y una camiseta con el slogan "Del deporte se puede salir". Llevaba unas sandalias de cuero marrón, que fue lo primero que vi cuando se acercó. Se sentó a mi lado en el bordillo de la acera, frente al bar.

-Veo que mejoramos en ingenio, oh gran pastor de pedófilos- Sonreí a la Luna, ligeramente embotado por el alcohol, mientras soltaba con desgana el humo del cigarro.

-Que te follen, greñudo, adorador de falsos dioses. Me alegra verte. Ahí arriba no tengo con quién hablar, todos felices y postrados a mis pies. Tantas mamadas me van a dejar seco, te lo juro. Y siempre preocupado por eyacular fuera. No sabéis de vuestra fortuna cabrones. Una eyaculación mía, y adiós alma, bam! En cambio vosotros, con vuestra patética e inmunda vida mortal, efímera, podéis llenar agujeros inmisericordemente.

- Si, Gran Purulencia, yo estoy aquí sentado porque no doy abasto...

-¿Ves? Lo que digo, os tenía que haber fabricado más defectuosos.

-Pues como no fuera que explotáramos cada vez que fuéramos a cagar, no sé que más defectos nos podías haber endilgado, pedazo de mierda reseca.

-No me des ideas, escroto parlante...Cambiando de tema. ¿Qué tal te va la vida? Bueno, qué gilipolleces pregunto, si ya lo sé. Cosas de la omnipresencia...

-Pues espero que te hayas comido algún que otro zurullo mío, oh Mortífero Eyaculador. Si lo sabes todo me imagino que habrás visto que todo igual, sin novedad en el frente.

En ese instante, un grupo de moradores del polígono con gorra salían de una discoteca detrás nuestro, seguidos por un grupo de groupies infrahumanas, maquilladas como por un Picasso ciego de anfetas.

-Ya veo, si, igual de descarriados...-Mientras lo decía, lanzó una mirada de follador de gallinas de Kentucky a una de las “chicas” a la par que se tocaba la entrepierna, lo que dada su estampa, hacía de la imagen algo bastante bizarro.

-Joder, eres un ser tan todopoderoso como repugnante.

-Lo que me faltaba, un puto microbio antisocial dándome clases de moral. Si no pasaras tanto tiempo con tus libritos y dejaras de mirarte el ombligo, puede que echaras algún polvo.

-Patético, Dios Todocostroso dándome consejos para fornicar. Qué cruz, y nunca mejor dicho... Pues la verdad, mi senil creador, es que teniendo en cuenta que en general no soporto su presencia, ni sus conversaciones, ni sus risas, ni sus razonamientos pueriles, mucho menos voy a follármelos, sean mujeres u hombres.

-Dame un pitillo, anda... Sois muy curiosos, pensando siempre que sois únicos pero a la vez compartiendo en masa ese pensamiento. En tu caso dedicando tanto empeño en distinguirte, con tus mierdas de tatuajes obscenos y tus pintas de asocial, cuando en el fondo no es más que un grito de atención. Los odias, dices, pero los necesitas, sólo vives para odiarlos y así sentirte mejor, y pretender que se asombren y te alaben por tu desprecio y tu cinismo hacia ellos.

-No tienes ni puta idea. Pierdes facultades, anormal de majestuoso poder. No odio por gusto. Sabes (porque lo sabes todo, ¿verdad Supremo Voyeur del Universo?) que nos hiciste para vivir en sociedad. No soy diferente, ansío el calor de la comunidad, como un vampiro. Pero este no-muerto jamás se ha alimentado de eso, porque la comida le sienta mal, aunque la sensación de hambre no se vaya, y de hecho aumente. Incluso la gente más interesante al final no es más que una Jukebox, que por muchos vinilos que tenga, al final se agotan y retorna al principio, y guarda silencio, o bien vuelve a empezar. Al final es eso, un tiovivo que a la primera vuelta te puede hacer sonreír, pero luego se hace repetitivo, estúpido, frío. Frío, esa es la palabra.

-¿Y tú eres diferente, Carne? ¿Acaso te crees el gran contenedor de la sabiduría, cultura y ocurrencias geniales del Universo?. Perdona que te lo diga, pero no es así, yo tampoco lo soy, porque todo está en constante cambio, y ni siquiera mi supremo poder puede controlar todas las variables. Y al final sólo puedes unirte a ello e intentar disfrutar de ese río intentando no ahogarte.

-Joder viejo, hablas como Jorge Bucay. Seguro que sois el mismo, con vuestras frases hechas de autoayuda y vuestras metáforas pseudo-espirituales sobre la naturaleza. No sé, y la verdad es que ya no me importa. Tan sólo quiero que no me molesten mucho, y disfrutar con mucha precaución y a cuentagotas de la gente que acepto a mi lado.

-Tú sabrás, es tu única vida como mortal, allá tú. Pero no te engañes, esto no te lleva a ningún lado. Me caes bien, no quiero engañarte, vas a ir al puto Infierno, y Somalia es un país de fantasía comparado con aquello.

-Al menos no me jugaré mi alma inmortal haciéndote una mamada.

-Jajajaja, en eso tienes razón...-Me miró con esos jodidos ojos que todo lo sabían, pero que lo hacían con afecto, aunque también con una gran pena- Bueno, he de irme, que yo no me vuelvo arriba sin darle la noche de su vida a una jovencita de éstas. Cuídate, amigo mío, y espero poder verte pronto.

-Espero que agarres mil gonorreas y ladillas mutantes desgarren tu alma. Por lo demás, andaré por aquí, no llevo una vida muy ocupada. Cuando quieras.- Se alejó, y a los pocos pasos ya andaba del brazo con una rubia despampanante, de esas que echan gas pimienta en la cara a la gente como yo sólo por preguntarles la hora. Me encendí otro cigarro y apuré el vaso de vodka con hielo. Comencé a notar el frío de la noche, que tal vez no se debiera del todo a causas ambientales. Igual daba...

Me levanté y me encaminé de nuevo al bar, pensando con tristeza en cuánto parecido guardaba Dios también con una Jukebox.

A su imagen y semejanza...

Relato y fotografía invocadas por Cthulhu

Charla con Dios por Cthulhu se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-CompartirIgual 3.0 Unported.
Basada en una obra en desvandecthulhu.blogspot.com.

THE CARRIER (La Niebla Asesina) - 1988, por Nathan J.White

2011-12-09T07:21:00.000-08:00

Hoy tengo el placer de presentaros un nuevo espacio que hará las delicias de todo amante del cine cutrongo, casposo, radioactivo y, en definitiva, sublime. Se trata de El Rincón Psicotrónico, un refugio donde dar cabida a todos esos films denostados por la industria y el gran público debido a su carácter visionario, ajeno a los convencionalismos formales y que demostraron, y demuestran, que la mierda es un manjar superior al caviar, y mucho más divertido. Con un catálogo seleccionado por ese morador del inframundo cinéfilo llamado Elfo_Rense (uno de los organizadores de la muestra Cine de Alcantarilla) y los comentarios de un inútil servidor, espero que El Rincón Psicotrónico os brinde momentos de introspección sesuda y reflexiones trascendentales, aunque lo más probable sea que dilapidéis todo este esfuerzo en noches de risas, porros y colegas. Que nos conocemos, degenerados. En todo caso, bienvenidos seáis a nuestro mohoso rincón de perversión!

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Difícil papeleta he tenido con esta película de Nathan J. White (su único film, ahí lo dejo...), pues aún ahora sigo intentando dilucidar mis sentimientos hacia ella. ¿Es una inmundicia sin sentido? ¿O una fina reflexión sobre el comportamiento del ser humano en situaciones extremas? Lo más probable es que ambas, pues aunque su planteamiento es completamente válido, la forma en que se despliega es cuanto menos hilarante. Pongámonos en contexto:

En una ciudad de mierda norteamericana, comunicada con el exterior tan sólo por un puente a pesar de que se encuentra en mitad de una llanada grande como la estepa siberiana (este hecho me sigue dejando desconcertado, más si cabe porque el director no hace ningún esfuerzo por aclararlo), un joven vive acosado por la culpabilidad al no saber si fue o no el culpable de la muerte de sus padres. Tan insignificante es la localidad que parece que ni la policía se ha acercado a aclarar los hechos, ni se hace referencia a ello, otro de los datos que nos sumerge de lleno en una historia que desde el principio parece que se desarrolla en otro plano existencial diferente al nuestro. En estas que aparece una plaga que se come la carne de todo bicho viviente cuando entra en contacto con objetos infectados. Y para más desgracia, una oportuna tormenta se ha cargado el puente que une nuestra población de llanada con el resto de la llanada (es lo que hay, no me miréis a mí). Incapaces de salvar un desnivel de 20 metros, los habitantes de nuestro inmundo pueblo tienen que sobrevivir en tan atroz aislamiento junto a la muerte neblinosa (hay que aclarar que la única niebla es el humillo que deja la gente cuando muere, no esperéis aquí ver nada como en la peli de Carpenter o la de Darabont). La única manera de prevenir tan aciago destino es aislarse con plástico. Los religiosos con bolsas del Pryca, los malos y jebis con bolsas de basura imitación de skay. Mientras se busca al portador de tan terrible plaga, las envidias y desconfianzas hacen mella en los habitantes del lugar, comenzando una carrera por la supervivencia entre evangelistas y metaleros.

A partir de aquí, spoilers

Pero no es hasta mediados del metraje cuando aparecen las verdaderas estrellas de la película: los gatos. Mientras escribo esto me vuelvo a descojonar sin remedio. Dudo que tras visionar The Carrier pueda volver a mirar a un gato como lo hacía antes. Y es que en mitad del agro estadounidense, rodeados de ardillas, gusanos, polillas y yo sé que cuantas mierdas vivientes más, nuestra comunidad de inútiles plastificados deciden que los gatos salvajes son los mejores detectores del mal. Que para lanzarlos contra los objetos infectados y que mueran al instante valía cualquier tipo de bicho es algo que parece no entrarles en la cabeza, comenzando toda una guerra civil por la posesión de los pobres animales. El comienzo de la batalla principal (épica como Troya, Braveheart y El Señor de los Anillos, todas juntas) al grito de Gatos o Muerte!, a parte de derretir todo mi córtex cerebral, me ha convencido de que estaba ante una de las escenas más grandes de la historia del cine, y seguro que si fuera más inteligente vislumbraría algún tipo de ejercicio metalingüistico o metáfora deconstructiva tras ello. No se puede olvidar tampoco esa escena para los anales (de ano) de la historia en la que lanzan los gatos contra una pared infectada y los pobres se quedan pegados como si fuera de velcro. Os aseguro que desde que la vi me persigue en sueños, despertándome jadeando y sudando con tan sólo recordar la patética agonía de los felinos.

Antes de asolar Austria con su blackenead death metal, Belphegor hicieron sus pinitos en el cine

Entre medias nuestro joven sumido en la alcoholemia (hábito que adquiere por una sóla noche de borrachera, todo hay que decir) descubre que es el portador de la plaga, y lleva a cabo toda una serie de estupideces que en vez de solucionar el problema lo agrava, sumiéndolo aún más en sus lamentos de adolescente emo. Eclipsado por la interpretación sublime de los gatos (merecedeores de un Oscar, un Grammy y un surtido de Whiskas para cada uno), cuando al final muere a manos de un pueblo desquiciado y enfurecido, no nos podría importar menos, absortos como estamos en la visión aún fresca de esas patas felinas pegadas a una pared maldita.

Por todo esto, sigo dándole vueltas a una película que es a la vez una reflexión sobre los problemas de nuestra juventud, una crítica al caracter egoista del ser humano y el producto de un guionista puesto de crack hasta el ojete. De lo que estoy seguro es que The Carrier es de obligado visionado para todo aquel que quiera alardear de conocer lo más grande que nos ha brindado el cine. O que tenga porros, cerveza fría y nada más que hacer en su vida. CLASICAZO!!!

DESPERTAR

2011-12-07T02:26:00.000-08:00

Lentamente, como algo oscuro e insondable que se despereza tras años de letargo, verdosas extremidades tantean las paredes rocosas de la caverna, y en su noche sonidos de succión, como una cadente letanía, rompen el silencio de millones de años, la tranquilidad de un universo en miniatura. Aún estando a decenas de metros de la superficie, los grotescos brazos emiten algo parecido a un siseo acompañado de fétidas supuraciones; sienten el sol esperando para abrasar su preciosa putrefacción, su decadente belleza cultivada en las entrañas de la tierra, en el abotargado vientre de la Naturaleza, donde todo es ceguera, calor, y el rítmico latir de la piedra. La orgullosa superficie alardea de su color y su patética explosión de vida, pero en el esquema general de las cosas sólo es un frágil manto que con un soplo puede desaparecer. Allá abajo, en contra, se encuentra el poder de millones de años, la paz, el protector abrazo de las tinieblas. En eso piensa la oscura mente mientras asciende por la limosa y escurridiza piedra, de nuevo con un cometido sagrado que realizar; excrecencias rocosas unidas a raíces fosilizadas se rompen y retuercen en lo que parece una extraña imitación de sonrisa humana. No es para menos, tras eras de letargo, Madre le ha insuflado vida otra vez, con la única misión de robársela a todo lo demás.

El pecho de Andrei rugía como un león encerrado, y le desgarraba con cada nuevo esfuerzo que obligaba a realizar a sus piernas y brazos. No pienses en el cansancio, no cedas al dolor, sigue ascendiendo, se repetía. Las piedras sueltas de la pendiente le mordían las manos, y el polvo penetraba en las heridas con furia, como si intentaran hacerle perder el equilibrio.

No me extrañaría, pensó con dificultad, hace tres años que solo recibimos muerte de todo lo que nos rodea, tres años de vendetta despiadada y brutal, sin ofertas de rendición. La superficie es ahora propiedad de la oscuridad, y ni siquiera el sol se atreve a asomarse después de lo de la estupidez de las bombas atómicas. En el fondo lo merecemos, sólo a nosotros se nos ocurriría combatir a la tierra con fuego y destrucción…sería como acabar con un dolor de cabeza disparándose a la sien. Tampoco es que otra opción hubiera podido remediar el problema, la verdad…era ya demasiado tarde, y cuando el campeón elegido por el enemigo se puso en marcha, hasta Dios se inclinó a su paso. No hubo desafíos, ni ultimátum, y las marchas militares y las trompetas fueron suplidas por la mecánica precisión de un cirujano, acompañada por el entrechocar de rocas y el sulfuroso olor de las entrañas del planeta. Cuando aquello aparecía, todo bajo sus pies se coordinaba en la destrucción, la orquesta perfecta dirigida por la vertiginosa batuta de un dios colérico. Joder, deja de divagar, maldito imbécil, llevas un par de minutos abrazado a la colina…no has sobrevivido hasta ahora gracias a la ensoñación.

A sus espaldas comenzaba a sonar un ligero siseo, pero que se escuchaba perfectamente a pesar de los truenos y el lejano rugir de la actividad volcánica, y lentamente era acompañado de otro sonido más audible aun, el de rocas partiéndose, frágiles como hojas en Otoño. Sabía demasiado bien lo que significaban esos sonidos, era el himno nacional de la Madre Tierra, y siempre finalizaba con alaridos, sonido de huesos rotos y cálidas entrañas desparramadas por el suelo. La adrenalina comenzaba a bombear a través de todo el cuerpo de Andrei, y el calor invadía sus entumecidos músculos insuflando fuerzas de donde no existían. Los últimos metros del ascenso, acompañados ya de lágrimas y sollozos, mezcla de miedo y dolor, parecían ocurrir a cámara lenta.

-Andreiiiiiiiiiii…- El horrible siseo, modulado, era aún más grotesco al intentar articular palabras, y Andrei notó como su entrepierna se humedecía sin que pudiera hacer nada por remediarlo. – No mássss dolor Andreiiii…deja que…te abrazeeeee…osssscuridad…-

Por fin, desesperado, sus maltrechas manos tocaron el frío metal del portón. El material con el que estaba realizado todo el refugio que llenaba el interior de la colina formaba parte de un meteorito que había caído a la tierra diez años atrás, y resultó ser la única protección ante el ataque. Su resistencia era muy superior a la de cualquier material terrestre, pero Andrei sospechaba que no era eso lo fundamental, sino más bien que no pertenecía al planeta, por lo que aquella cosa terrible no podía manipularlo. Mientras construcciones de hormigón armado o de ultramodernas aleaciones cedían como mantequilla caliente, ese extraño metal era lo único que hasta el momento se le resistía. Una lástima que tan sólo Andrei y dos oficiales más llegaran a tiempo para ocupar el edificio. Aunque el engendro demostró que no carecía de recursos, y desde hacía unos días toda una serie de temblores bajo el refugio le habían hecho pensar a Andrei que estaba intentando hundirlo bajo la colina. No sabía cuanto tiempo le llevaría, pero algo en el interior del hombre le decía que de un modo u otro lo conseguiría, y en ese momento se encontraría en graves problemas. Con dedos nerviosos introdujo la contraseña en el panel de control de la entrada, y el escáner de retina analizó rápidamente sus enrojecidos ojos atravesando el visor de su casco. Las puertas chirriaron al abrirse, y con agilidad se abalanzó al interior del complejo para activar el cierre manual. Cuando se dio la vuelta, y en el pequeño espacio entre los portones que se cerraban, vislumbró una enorme masa amorfa pero terriblemente veloz que se abalanzaba ya en su dirección. La cosa emitió un enorme grito de odio al ver frustrada su persecución, un grito que dejaba helados los músculos y paralizaba los pensamientos. Regimientos enteros a las órdenes de Andrei habían dejado matarse sin disparar una sola vez ante el imponente despliegue de poder de aquel rugido, pues era tal el odio que transmitía, que inconscientemente uno llegaba a pensar que algo capaz de albergar un sentimiento tan profundo seguro tenía motivos incontestables para llevar a cabo todo aquello. En la oscuridad de la entrada se dejó caer, y el llanto le desbordó y manó con fuerza de sus ojos. El dolor de todos sus músculos y huesos empezó a torturar sus centros nerviosos, una vez desaparecido el sedante del miedo. Con torpes movimientos se quitó el raído traje protector y el casco, y el aire enlatado del traje fue sustituido por el aire enlatado del recinto. Se arrastró hasta el ascensor situado en el centro de la circular sala, descendiendo hasta el puesto de control que se hallaba a doscientos metros de profundidad; se encontraba a su vez a cincuenta metros por encima de la base del edificio, cuyos niveles albergaban los sistemas de depuración de aire y agua y el pequeño reactor nuclear que ponía todo el complejo en funcionamiento. Por encima de la sala de control estaban los silos de misiles, el almacén de armamento, un hangar para los vehículos militares pesados y las grúas móviles de reparación, junto con las dependencias generales pensadas para albergar hasta dos mil hombres, entre técnicos y personal militar. Tan sólo tres habían llegado a ocuparlo, y ahora solo quedaba él. Los otros dos, el oficial de zapadores Yurievich y la Mayor Valentina Bujarin, habían caído en una emboscada en misión de reconocimiento en el exterior, como la que acababa de llevar a cabo Andrei en ese momento.

Como todos los días, Andrei conectó Intranet esperando recibir alguna noticia del Alto Mando ruso, pero todo seguía callado; luego se conectó a la red general y activó la radio, pero a pesar de que el sofisticado sistema de comunicación le acercaba a cualquier parte del planeta, hacía meses que no recibía noticias de nadie. Pensaba que probablemente los supervivientes de otras regiones del planeta estarían en refugios improvisados, y no podían comunicar ni su posición ni su estado; no obstante, ellos habían tenido mucha suerte gracias a lo del extraño metal extraterrestre, y casi no lo cuentan a pesar de todo. Comprobó en la computadora que todo funcionaba perfectamente, y los sensores colocados por toda la estructura no avisaron de ninguna fisura. Sin embargo, los datos de los pilares del edificio revelaban que éste se había hundido dos grados más en su Zona Este debido a los seísmos. A ese ritmo Andrei calculaba que en cuestión de dos meses la inclinación podría hacer peligrar la integridad de sistemas claves para su supervivencia, como lo eran los del aire o el agua, cuyas tomas necesitaban estar conectadas con el exterior del complejo, por no hablar del riesgo que toda aquella situación implicaba para el reactor nuclear. Esperaba que antes de llegar a ese punto, se le diera la orden desde el complejo principal en Murmansk, y así poder reunirse con los supervivientes para despegar hacia la base lunar que el Ejército Ruso había construido junto con las autoridades chinas. Mientras pensaba en aquello recordó que le faltaba un último paso, el de revisar las cámaras de seguridad del exterior. Las del interior las mantenía desconectadas, puesto que sin notificaciones de fisuras y sin personal dentro del edificio, no tenía mucho sentido hacerlo, y le obligaría a mantener iluminados y en funcionamiento el resto de niveles, cosa que visto lo precario de la situación con los temblores, no era lo más adecuado. Como solía decir Vasili, el coronel del IV Regimiento de Ingenieros de Murmansk, una pistola de plasma descargada nunca te estalla en las manos. Una desagradable ironía fue que muriera al estallarle una carga conectada a sensores de movimiento durante un seísmo en Arkangelsk, hacía ya dos años. Mientras pensaba en todos los camaradas que había dejado atrás, mecánicamente posaba su mirada de una cámara a otra, observando imágenes similares en todas ellas: paisajes grises de roca oscura bajo un cielo negro que se veía roto constantemente por el fulgor de los rayos provenientes de las constantes tormentas eléctricas.

Otro efecto de la gran inteligencia humana, ironizó Andrei para sus adentros, esta vez a causa del maldito pulso EM de los europeos. Parecía que durante estos años las diferentes potencias habían entrado en competencia para ver quién la jodía más y destrozaba un planeta que ya no las quería en su superficie. Aunque la verdad es que incluso antes de que le hincharan las pelotas, la situación no era muy diferente… Desde que tenía uso de razón, Andrei siempre había recordado la lluvia ácida, las supertormentas y la desertización, que había llegado a afectar al 70% del planeta, por no hablar de la Guerra de Eurasia, que no por nada se había rebautizado como Guerra del Átomo.

De repente, su mirada quedó fija en la cámara de la entrada principal, y durante varios segundos el semblante del hombre quedó petrificado ante la imagen que estaba viendo en la pantalla, sin dar crédito. Entre las fumarolas sulfurosas de la pendiente y las afiladas rocas una figura humana se arrastraba en dirección a los portones, y a pesar de la distancia a la que todavía se encontraba la escena era evidente que quién fuera había sufrido unas heridas muy graves. La figura se desplazaba aunque le faltaba un brazo y una de sus piernas colgaba únicamente por un tendón a la altura del muslo. Todo su cuerpo estaba empapado de sangre, pero entre las manchas y la suciedad se vislumbraba que vestía un uniforme militar de infantería pesada con sus protecciones de metal estelar en la pechera y los hombros, lo que en este caso dificultaba aún más el penoso ascenso. Con rapidez, Andrei calculó fríamente las posibilidades, y presto entró en el ascensor principal marcando el número 3, casi en la superficie, donde se encontraba el hangar. Mientras ascendía, observaba con impaciencia a través de su minipantalla de control que le cubría el antebrazo y a través de la cual tenía acceso a todos los sistemas, cómo los materiales a las espaldas del maltrecho hombre se alzaban formando un montículo. Andrei sabía que no tenía mucho tiempo, y que probablemente era una estupidez jugarse la vida por una persona que visto su estado de salud podría morir en cuestión de horas, pero era el primer contacto humano que tenía en seis meses, y eso era suficiente. Cuando las puertas se abrieron en el nivel 3 tecleó con precisión en su ordenador de muñeca los comandos de activación, y con un zumbido eléctrico el enorme hangar se iluminó junto con todas las plataformas de vehículos que ascendían hasta los sesenta metros de altura. Necesitaba algo que fuera veloz pero que a la vez pudiera desarrollar cierta cobertura de fuego por si necesitaba repeler un ataque. Se decidió por un vehículo de despliegue rápido, que básicamente era una base con forma ovoide que se desplazaba suspendida a un metro del suelo mediante impulsos magnéticos. Tenía un pequeño compartimiento abierto para el piloto, y en algunos casos otro para el artillero. Como no tenía compañero se decidió por el vehículo armado con un cañón de posición, de elevada potencia pero que obligaba a disparar estáticamente, ya que el retroceso podía estrellar el vehículo si éste se hallaba en movimiento. Además, las baterías de plasma tardaban un minuto en recargarse después de cada disparo. Pero tenía que arriesgarse a ello, ya que era lo único lo suficientemente rápido y potente para llevar a cabo el rescate. Con una habilidad fruto de años de entrenamiento, Andrei se colocó el casco y se fijó los arneses de sujeción, y agarrando con fuerza el mando direccional del aparato lo dirigió a la plataforma elevadora, que se activó nada más posicionarse sobre ella; con ímpetu ascendió en dirección al exterior, que ya se veía por las rendijas de los portones que se abrían a través de un conducto comunicado directamente con el nivel de superficie del edificio. Al salir del mismo rápidamente encendió los motores magnéticos y giró en dirección a la entrada principal, donde se dio cuenta de que tal vez llegaba tarde al encuentro del herido. Una masa de tentáculos viscosos, roca y raíces secas se abalanzaban ya sobre él, y en cuestión de segundos lo alcanzaría. Andrei, a pesar de que el vehículo se encontraba ladeado debido a la pendiente y en un mal ángulo, puso los anclajes hidráulicos y apuntó el cañón hacia la enorme masa de la que salían los tentáculos. Un pequeño error y podría pulverizar al hombre, pero una indecisión también lo llevaría a la muerte, porque aquella cosa, a pesar de todo su volumen, se movía con una agilidad endemoniada. Sin titubear y una vez fijado el blanco, apretó el botón de disparo situado frente a él, y sobre su cabeza sintió, a pesar del grueso casco, el calor de mil soles lanzarse a una velocidad cercana a la de la luz hacia el objetivo. La descarga de plasma acertó a la monstruosidad justo en su centro, y con un ruido sordo quedó envuelta en una nube de vapor incandescente mientras sus extremidades se ennegrecían y deshacían convertidas en ceniza. Andrei sabía que eso no la detendría mucho tiempo, por lo que dirigió el vehículo a máxima velocidad ladera abajo en dirección al hombre. Al llegar descubrió que el estado de éste era peor de lo que se imaginaba, ya que a través de dos profundas heridas en su torso podía ver sus pulmones trabajando lastimosamente mientras se agarraba las vísceras que luchaban por salir al exterior. Era sorprendente cómo podía haber sobrevivido a todo aquello y además emprender el ascenso, pero a veces el miedo y el instinto de supervivencia llevaban a las personas más allá de sus límites. Con mucho cuidado subió al hombre al vehículo, y colocando su espalda contra la base del cañón lo ató al mismo con los arneses de su asiento de piloto. Mientras se volvía a instalar en dicho asiento Andrei vislumbró a través de la nube de vapor que aún perduraba a la figura rocosa que ya se estaba rehaciendo. Girando con velocidad dirigió el vehiculo de vuelta a la abertura del refugio, a través de la que entraron sin dificultad, y que se cerró a los pocos segundos de haberse activado la plataforma que ya los devolvía al nivel del hangar. Al llegar condujo hasta la zona de enfermería con la que contaban todos los niveles, y que en este caso se encontraba a unos cien metros frente a las grúas de mantenimiento. Al detenerse el herido tosió de manera muy profunda, y Andrei se percató que el hedor que salía de su cuerpo era considerable, mientras flujos de color amarillento y verdoso se desparramaban a través de la comisura de sus labios y por las profundas laceraciones de su cuerpo. Tan sólo sus protecciones de metal estelar que le salvaguardaban los hombros y el pectoral izquierdo se mantenían intactas, y casi parecía que se las habían colocado después de masticarlo y escupirlo, porque todo lo demás aparecía destrozado.

- Tranquilo, no intentes hablar, ya estás a salvo. – No sabía de qué manera mover su cuerpo sin agravar aún más las lesiones, por lo que se dirigió a la entrada de la enfermería donde sabía encontraría una pequeña grúa médica que se utilizaba para mover a los mutilados o a los enfermos muy graves.

No había puesto un pie fuera del vehículo cuando se quedó helado al oír la voz que provenía del herido.

- Graciasss, Andrreii…ahora meeee… encuentro…mejorrrrr. – Aquella imitación de voz humana sonaba a muerte y recordaba a lúgubres pantanos borboteantes, a hedor y putrefacción.

Intentó saltar del vehículo para dirigirse al ascensor, pero no había mandado todavía la orden a sus músculos cuando el brazo ensangrentado del herido le aplicó una brutal presa alrededor de su cuello, dejando la presión justa para no ahogarle. Intentó zafarse en vano de aquel abrazo, pero la fuerza con la que se lo aplicaba era inhumana, y al intentar morderlo casi se rompió dos dientes, descubriendo que bajo la capa de epidermis y músculos había sólida roca. La boca se le llenó de aquellos asquerosos fluidos, e instantáneamente le provocó una violenta arcada sin vómito, ya que tenía el estómago demasiado atenazado para ello.

- Sssssshh… tranquilaaaa, pequeña criatura… - Parecía que iba acostumbrándose rápidamente al idioma ruso, pensó Andrei mientras se esforzaba por no ahogarse, y cada vez pronunciaba mejor. Aunque por mucho que mejorara, el sonido seguía siendo inhumano.

- Vamos… ¡acaba ya de una vez! Mi muerte no te servirá de nada, quedamos muchos, y tarde o temprano encontraremos la manera de pararte.- Ese arranque de valentía mitigó el terror que inundaba al hombre, aunque la respuesta de la criatura echó por tierra todas sus esperanzas.

- ¿Muchosss, dices? ¿Dónnnde? ¿En Londres, tal vez, o puede que en Arizona?... ¿O te refieresss a tus amigoss de Murrmansk?...- Un grito sordo se escapó de la garganta de Andrei, y por el rabillo del ojo vislumbró una sonrisa de dientes amarillentos salpicada de pus. – Estás solo Andrei, y ahora que te he encontrado, Madre habrá saldado cuentas – Su ruso era ya perfecto, y al terminar la frase soltó su formidable presa sobre Andrei, que cayó al suelo lastimándose una mano.

- Maldito, maldito, maldito…no te creo… - Mientras los ojos se le empañaban de lágrimas se le pasó por la cabeza intentar escapar de nuevo, pero a la vista de la velocidad y fuerza de aquella cosa desistió de probar. Además no serviría de nada, pensó, ya que estoy solo, todos los demás exterminados. - ¿Por qué, por qué todo esto, toda esta desolación, maldita sea?... ¿No merecíamos otra oportunidad, un aviso, algo?... - Al encararse a la criatura vio como la mayoría de los pedazos de carne se le habían desprendido, y su masa aumentado considerablemente. Su cuerpo era una grotesca imitación del de un hombre, aunque toda la piel era una mezcla de fina roca volcánica, raíces que hacían de tendones y un limo verdoso que resbalaba por toda su superficie. Sus brazos eran humanos hasta la altura del codo, donde se ramificaban en múltiples tentáculos recubiertos de pútrida carne y fluidos que se desbordaban. Sin embargo lo más extraño era su cara, en la que no se diferenciaba ningún rasgo pero que mirada en su conjunto aparecía como un rostro definido. Aún así, uno sabía cuando sonreía o cuando fijaba su mirada en algún punto.

- ¿Un aviso? ¿Qué eran para vosotros la desertización o las supertormentas? ¿Una segunda oportunidad, dices? Ni siquiera os la dais vosotros, que os descuartizáis y aniquiláis por millones. No, vas a morir, y contigo todo recuerdo o vestigio de la aberración que supusisteis. Tan sólo Madre recordará con decepción vuestra existencia, porque hasta yo os olvidaré cuando vuelva a su vientre. Puede que cuando lo verde y efímero, lo que corretea y nada, vuelva a asomar, el resultado sea más satisfactorio. -

- ¡Déjame hablar con esa Madre, por piedad!- Golpeó el suelo con fuerza, y un sonido seco acompañado de gran dolor le hizo saber que aquello había sido demasiado para su muñeca lastimada en la caída.

- Jajaja – El sonido de la risa de la criatura era como el aleteo de cientos de insectos de piedra, y a Andrei le sobrevino otra arcada. – Para hablar con Madre hay que escucharla, y ella habla con el idioma del fuego, de las entrañas de la tierra, con el movimiento de la piedra a través de millones de años, con el idioma del viento, con el de las corrientes oceánicas. De todos los seres vivientes, sois los únicos que podríais haberla entendido como yo lo hago. Y ya se ha hartado de hablar para un público tan necio. Yo también, y aunque me ha gustado charlar contigo, el último de los tuyos, deseo volver a su cálido abrazo de nuevo, y quitarme este hedor vuestro de encima. -

Andrei no se movió, y con resignación abrió sus brazos para recibir tan duro castigo. Cuando los tentáculos rodearon su cuerpo y los fluidos penetraron por todos sus orificios, tan sólo le vino a la mente una palabra: Necios…

Lentamente, como algo oscuro e insondable que regresa al hogar tras años de matanza, verdosos tentáculos tantean nerviosos las paredes de la caverna, ansiando el abrazo, las caricias de lo eterno. Las cosas efímeras, ruidosas y estúpidas ahora guardan silencio, él las ha enseñado a callar, a no molestar a Madre. Siente como poco a poco la placenta de ella le recubre, le llena de calor, le disuelve en su vientre, y se vuelve uno con cada volcán, cada falla y cada corriente marina del planeta. Es lo más cerca de ser un dios, lo más cerca de parecerse a ella. En eso piensa la oscura mente, y algo parecido a una sonrisa humana aflora en su rostro. No es para menos, Madre le roba ahora la vida para dársela más tarde a todo lo demás…

Texto e imagen invocadas por Cthulhu.

Despertar por Cthulhu se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-CompartirIgual 3.0 Unported.
Basada en una obra en desvandecthulhu.blogspot.com.

FUGAZI - Instrument (1999)

2011-12-01T16:08:00.000-08:00

Links de descarga en comentarios

Continuamos con los documentales sobre música, y hoy toca uno muy especial, tanto por la factura del mismo como por la banda a la que está dedicado. Porque si algo se puede decir de un grupo como Fugazi es que, ante todo, son diferentes. Únicos en un planteamiento musical libre de cualquier corsé o atadura estilística, y diferentes por una filosofía respecto a su trabajo creativo y su relación con la industria (su no relación, de hecho) que les aleja de cualquier otra formación del planeta. Y es que no sólo hablamos de una de las bandas esenciales dentro de la historia del rock (más allá incluso del mérito de haber creado todo un género, el post-hardcore), sino de un discurso íntegro y coherente que demostró con los hechos y un éxito abrumador que era posible triunfar sin contar con ningún intermediario de la industria musical. Desde su propio sello Dischord, manteniendo férreamente los precios de CD's y conciertos en unos niveles asequibles para el público, negándose a comercializar merchandising y rechazando dar entrevistas en grandes medios, Fugazi se convirtió en sinónimo de ética dentro de un negocio lleno de estrellas, acomodados y parásitos. Mientras se mantenían firmes en su propósito de ser los únicos dueños de su música, tuvieron tiempo de dejarnos por el camino una discografía única, inimitable, y en la que brillan obras maestras como Repeater (1990) o In On The Kill Taker (1993). Una historia de convicción, valentía y principios que continúa a día de hoy y que el documental a cargo de Jem Cohen tan bien retrató.

Jem Cohen

Eso sí, el que espere un bello documental clásico con un hilo temporal claro, momentos de emotividad y fragmentos de rebeldía pueril, que se vea Pearl Jam Twenty, que de eso tendrá rato largo. Un documental sobre Fugazi no podía ser algo así, debía ser diferente. Para ello el cuarteto de Washington llamó a su amigo Jem Cohen, reputado cineasta independiente autor de maravillas como Chain (2004), Lost Book Found (1996) o Buried In Light (1993). Amante de la música y en concreto de la filosofía DIY del punk, son probablemente sus trabajos en ese campo los que le han otorgado mayor notoriedad. De esta pasión nacen sus documentales Benjamin Smoke (sobre el cantante de la banda Smoke), el corto Lucky Three (centrado en los últimos años del genial y malogrado Elliot Smith) o el galardonado directo que filmó de The Ex.

Instrument recoge diez años de grabaciones (1988-1998) junto a Fugazi, tanto de directo como en la intimidad el cuarteto. Saltándose los convencionalismos y clichés del rock, Cohen se apoya en su habitual fórmula fragmentaria que sin seguir ningún hilo argumental claro refleja como nadie el verdadero espíritu y filosofía de una de las bandas más especiales que nos haya dado la música. Con ese estilo onírico, visual e hipnótico que tan bien maneja el neoyorquino, nos adentramos sin necesidad de palabras en la verdadera alma del cuarteto, en esos directos de set-lists improvisados y electrificantes, en esos enfrentamientos con los amantes del mosh o en las mágicas sesiones de grabación. Muy significativas también son las imágenes del público, que traslucen el respeto de banda y director por unos fans a los que tienen en cuenta como individuos y no como una masa sin rostro, anónima más allá de su presencia en los conciertos. Y cuando la cámara penetra en la intimidad del grupo no vemos dilemas existenciales, dramatismos ni épicas, sino a cuatro tíos representando lo que debería ser un artista. Pura creatividad, un discurso político demoledormente bien articulado y amor hacia la música en estado puro, sin adulterar por la industria. Eso son Fugazi, nada más y nada menos, pero siempre diferentes.

Fugazi y Jem Cohen

Nota: la descarga contiene una carpeta con el documental y el archivo de subtítulos. Para reproducirlo basta con pinchar la carpeta y darle a reproducir. Los subtitulos son reconocidos e incorporados automáticamente (si no es así, los programas suelen dar la opción de buscar el archivo manualmente) por la mayoría de reproductores, pero recomiendo VLC ya que en mi opinión es el mejor de los que hay actualmente.

DEDICADO A ABBATH!!!

TRANSMETROPOLITAN de Warren Ellis y Darick Robertson

2011-11-28T13:01:00.000-08:00

(CLICK EN PORTADA PARA DESCARGA)

INTRODUCCIÓN

Adscrita a la malograda línea Helix (subsello de ciencia-ficción creado por DC), Transmetropolitan fue la obra de más éxito entre crítica y público de su catálogo, a pesar que en las filas de dicha línea había nombres de la talla de Garth Ennis, Michael Moorcock, Howard Chaykin o Walt Simonson. Cuando Helix cerró debido a las bajas ventas de sus colecciones en 1998 (dos años después de su nacimiento), Transmetropolitan continuó su andadura en la línea principal para adultos de DC, Vertigo, completando un periplo vital de cinco años que finalizó en Noviembre de 2002. Sus creadores, un Warren Ellis que afrontaba su primer gran proyecto personal (DC le dio total libertad creativa) y el joven dibujante Darick Robertson, que a lo largo de 60 números y 2 especiales nos legaron uno de los personajes más especiales y carismáticos de la cultura popular moderna, Spider Jerusalem. A pesar del éxito de Transmetropolitan, cuyo nombre está sacado de una canción de The Pogues (del disco Red Roses For Me), la serie vivió a la sombra de otras grandes obras del momento, como Predicador, Sandman e incluso 100 Balas. Una injusticia que el tiempo se ha encargado de subsanar, pues actualmente el trabajo de Ellis y Robertson se considera de lectura imprescindible para todo amante del Noveno Arte. Con un equipo creativo que se mantuvo estable toda la colección (Ellis a los guiones, Robertson como dibujante y Rodney Ramos encargándose del entintado), Transmetropolitan contó con una batería de portadistas de primer nivel entre los que se encontraban (además del propio Robertson) Moebius, Matt Wagner, John Cassaday o Dave Gibbons entre otros.

COMENTARIO

Si las Facultades de Periodismo no fueran centros de formación de voceros de la mentira y “prostitutas con pluma” (en palabras de León Trotsky), una obra como Transmetropolitan sería de estudio obligatorio para cualquier estudiante que aspirase a ser llamado periodista algún día. Porque la obra de Ellis, por encima de su escenario post-cyberpunk y sus intrigas políticas, es ante todo una reivindicación del periodismo apasionado y una oda a la verdad, no como categoría universal colocada por encima del hombre sino como fruto de sus acciones y herramienta indispensable de combate social frente a la injusticia reinante.

El periodismo es una pistola. Sólo lleva una bala, pero si apuntas bien, no hace falta más. Le puedes volar una rodilla al mundo

Basándose en la figura del gran Hunter S. Thompson (creador del periodismo gonzo, en el que el periodista se acerca a la noticia de manera subjetiva e influye en los acontecimientos), Ellis da forma a Spider Jerusalem, un personaje que como el norteamericano exhibe una personalidad caleidoscópica, donde conviven y se enfrentan la pasión desaforada, la drogadicción, la misantropía, el cinismo, la mala educación… y unos principios e integridad profesional inquebrantables. Un personaje hecho para la política, para la ciudad, pero que a su vez se ve devorada por ella hasta el punto de amenazar su vida. Spider Jerusalem es un cabrón cruel e hijo de puta, pero con una noble misión: combatir la injusticia y la corrupción en la que se instalan los poderosos, sacudiendo para ello el estado de conformismo y pasotismo en el que han hundido a la gran mayoría de la masa social.

¿Lo estáis disfrutando? ¿Os gusta cómo describo la mierda asquerosa que le pasa a gente con la que posiblemente os hayáis cruzado? Bien. Os lo habéis ganado. Con vuestro silencio. El Centro Cívico y los polis hacen lo que les da la puta gana y seguís ahí sentados. Vuestros jefes hacen lo que quieren. El gilipollas del peaje, el gorila de vuestra disco, el segurata que os cachea en la clínica, los diarios y feeds que os mienten. Hacen lo que quieren, ¿y qué hacéis vosotros? Les pagáis. […] Debe gustaros que os mienta gente con una autoridad que no se ha ganado.

Aunque Spider Jerusalem y su quijotesca historia en pos de la verdad son los principales protagonistas de Transmetropolitan, el escenario y contexto elegidos para ello cumplen una función importantísima en la narración, dando pie a Ellis a criticar con saña muchos aspectos de la sociedad actual. Para ello se vale de un futuro en la línea de las mejores obras cyberpunk, como la novela Neuromante o el film Blade Runner, describiéndolo con el mayor detalle posible para hacer de él un escenario coherente para el lector. Como suele ser habitual en los futuros propios de ese subgénero de la ciencia-ficción, nos encontramos con mundos en los que los avances tecnológicos más impresionantes conviven con sociedades donde las desigualdades e injusticias han llegado al extremo, donde el progreso ha perdido la batalla frente a la decadencia, alimentándola en muchos de los casos. Si bien es cierto que el entorno por el que se mueve nuestro protagonista está lleno de colorido (alejándose de los paisajes oscuros y lluviosos habituales), la sensación que transmite es la misma, la de una humanidad sin rumbo y sometida a la anarquía de un capitalismo decadente. Un futuro donde el hombre ha solucionado el problema energético, ha llevado el reciclado a la perfección, curado el cáncer y abierto posibilidades infinitas a la modificación genética, pero que en manos privadas se mantiene alejado de la gran mayoría de personas que no pueden acceder a todos esos avances, y se muere de hambre y enfermedades generadas por ese mismo progreso. Tampoco las diezmadas clases medias escapan al horror, sumidas en una total superficialidad existencial que les mueve a seguir las modas más estrafalarias y nocivas posibles, como cambiarse el ADN para parecerse a extraterrestres, convertirse en nubes nanotecnológicas o implantarse de manera adictiva elementos tecnológicos en el cuerpo. Todo ello para llenar el vacío de un mundo en el que, como dice Spider Jerusalem, sólo existe presente, ya que el pasado se les ha negado y el futuro no se les ha prometido. ¿Os suena?

Hoy Matteo se ha comprado unos genitales nuevos. Se siente muy orgulloso de ellos. Han sido fabricados por una compañía uruguaya conocida por la fiabilidad y sensibilidad de sus productos. También son conocidos porque sus productos son hechos por niños que trabajan en condiciones peligrosas y que ganan menos de un dólar al mes, pero eso le da igual a Matteo. Oh, no. Matteo ya tiene los genitales que siempre quiso. Son exactamente como los genitales que solía tener. Sólo que con un reproductor de minidisc.

Y por último la política, también llena de referencias a nuestro presente y pasado, donde un presidente rudo, racista y corrupto (lleno de similitudes con Nixon) se enfrenta a un joven candidato atractivo, pleno de bellas promesas vacías y que en muchos sentidos es más peligroso que La Bestia (apodo con el que se conoce al presidente) por la influencia narcótica y engañosa que obra en el electorado. Se trata de El Sonrisas, y su parecido con políticos como Kennedy o Tony Blair (a posteriori) es bastante evidente. Al igual que en la actualidad, los políticos de Transmetropolitan engañan, asesinan y controlan a la masa en beneficio de las grandes compañías y entidades bancarias, sin importarles las consecuencias que para la gran mayoría de la sociedad acarreen sus decisiones. Del mismo modo, se valen de los medios de comunicación y el entretenimiento basura para perpetuar la idea del consumismo como medio de vida y el conformismo como actitud ante todos los hechos que acontecen a su alrededor.

La alfombra del Despacho Oval está llena de semen presidencial. Miran por la ventana y piensan: “Sois todos míos” y se pajean como grotescos simios en celo. Es lo que da sentido a su vida. Nadie que busque eso merece que confíen en él. ¿Por qué no sois capaces de verlo?

Muchas más son las referencias e influencias que podemos encontrar en Transmetropolitan, desde las ideas del movimiento beatnik y la contracultura a los grandes clásicos de la ciencia ficción, pasando por guiños a otros cómics (las similitudes entre El Sonrisas y El Joker son bastante obvias, especialmente en los carteles electorales). Warren Ellis demostraba por primera vez que era un genio a la hora de crear obras multirreferenciales (esto le sonará a quien conozca su Planetary), y encontraba en el detalladísimo dibujo (sobre todo en los fondos) de Robertson su complemento perfecto. Todo esto y mucho más hacen de la serie una de las grandes obras maestras del Noveno Arte, un espejo aumentado, inteligente y mordaz de la sociedad en la que vivimos, además de una seria reflexión sobre nuestro papel en el futuro que tenemos delante. Nunca en un mismo saco se había mezclado de una manera tan magistral la ciencia-ficción, la denuncia social y el humor desatado como en Transmetropolitan. Imprescindible.

Y yo os contaré cosas que os harán reír, os contaré cosas que os harán sentir incómodos, os contaré cosas que os pondrán jodidamente furiosos y os contaré cosas que nadie más os está contando. Lo que no haré es tomaros el pelo. Estoy aquí por lo mismo que vosotros. La Verdad

DESCARGAR TRANSMETROPOLITAN COMPLETA (60 números + 2 especiales)

Gracias a Nexus, Asolmo y crom125 por la compilación de todo el material.

Nota: La serie está en jpg, todo ordenado por números y arcos argumentales. Con cualquier programa de visualizar imágenes vale para leerlos. Para los que utilicen programas de visión de cómics en formato cbr, tan sólo tienen que comprimir las carpetas ( con WinRar, WinZip, etc.) y cuango tengan el archivo comprimido cambiarle la extensión (por ejemplo, si al terminar de comprimir se tiene Transmetropolitan01.rar, cambiarle el nombre por Transmetropolitan01.cbr).

HALLEY

2011-11-26T07:30:00.000-08:00

Un primer impulso, poco más que una chispa brillando durante la milésima fracción de un nanosegundo. Un latir a escala subatómica, el despertar de una partícula infinitesimal. Un tamaño que desborda la imaginación, desafiando la posibilidad misma de la existencia. Así nacen los Dioses. No como consecuencia de ningún imaginario popular, no fruto de la necesidad de consuelo. Nacidos de la Nada, para arrastrarlo todo de vuelta a su reino. Un errático zarcillo de plasma tantea el vacío a su alrededor, copula brevemente con los restos moribundos de una llamarada solar. Se alimenta, procrea. Sus hijos nacen, y nacerán, de las cenizas humeantes de los retoños del mismísimo Universo. Se alimentarán con los pecados de la materia, con la soberbia del tiempo, con la arrogancia del cambio y la lujuria del movimiento. Un grotesco falo de antimateria blande su erección ante una galaxia lenticular. Un trillón de mundos perdidos, de mundos vivientes, de proyectos de mundos, desaparecen ante el silencioso orgasmo de un horror sin nombre. Las Pléyades lanzan un alarido desgarrado a un cielo infinito mientras sus entrañas preñadas de estrellas son devoradas sin misericordia. Siete Hermanas caen, el resto de la familia espera su turno, hasta que el árbol genealógico del Cosmos arda en Su Nombre. Andrómeda se presta a la batalla con la arrogancia propia de un gigante. Él la obliga a gimotear como un niño desvalido antes de darse un festín con su obeso cuerpo, esparciendo gas y polvo como recordatorio a una Eternidad moribunda. La Vía Láctea protege sus voluptuosos pechos horrorizada. Es forzada sin misericordia, maniatada por brazos radiantes de oscuridad abrasadora. Lentamente, con desprecio, como si de una mosca atrapada en las redes de una araña se tratase, es obligada a mirar impotente su propio desmembramiento.

Falta poco, piensa una mente carente de masa sólida, cuyas sinapsis nerviosas corren a cargo de soles esclavizados lanzándose mensajes cifrados a través de filamentos de plasma, entrecruzándose en sucesiones infinitesimales de información operando en realidades paralelas. Una mota de polvo capta su atención. Una terrible sensación aciaga. Por primera vez en su reciente periplo no-vital siente miedo. Reacciona con rabia, ruge con la voz de mil estrellas colapsando, y el eco amplificado por un vacío aterrado destroza la Galaxia de Sombrero. Se lanza a enfrentar su miedo con velocidad inimaginable, plegando el espacio-tiempo a su paso, desgarrando el tejido mismo de la existencia. No entiende. Su miedo es un patético Sistema secundario. No, no puede ser. Ni siquiera el Sistema. Una minúscula formación de materia atada por la irrisoria fuerza gravitatoria de un Sol tibio. La carga pierde su fuerza, y se acerca cauteloso en una trayectoria esquiva a través del cinturón de Saturno. Antes siquiera de sobrepasar Júpiter le asalta sin piedad el conocimiento. Él ya existía antes de Él mismo. Imposible. Es la Singularidad. La existencia de otro anula toda posibilidad de su existencia. Y sin embargo ahí esta. Se acerca al foco disfrazado de inofensivo cúmulo de hielo y roca, con su cabellera ionizada desprendiendo metano presa del nerviosismo. Una piedrecita orbita alrededor del planeta y le sirve de escondrijo. No se atreve a mirar. Unos ojos sin párpados se cierran. Una respiración carente de pulmones se acelera. Una voluntad poderosa como el nacer de un millón de Universos se debilita. Siente al Otro, pero no es como él. Está fragmentado, dividido, enfrentado entre sí. Es Nada inconsciente de sí misma, y sin embargo le aterra. No puede permitirlo. Él es puro, consciente de la necesidad de inconsciencia. Eso es una Aberración. Necesita recobrar fuerza. Se alimenta con la explosión de un billón de quásares, negando definitivamente el futuro de Todo. Gira una cabeza sin cuello en dirección al planeta. Ni siquiera tiene tiempo de emitir un grito. Su corazón sin músculo, alimentado por lo savia incandescente de los planetas ígneos de Prometeo, se detiene aferrado por una fría garra de verdad descorazonadora. Ha muerto. Y como él miles antes que él. No es la Singularidad. Es un aborto, una mutación extraña y sola, fallida. Medio Universo destruido como patética huella de sus ínfulas de poder. La Verdadera Nada está frente a él, y ha procreado, aguardando el momento de devorarlo todo a su paso. Su cuerpo frío, despojado del poder del Cosmos esclavizado, aún vaga en elipses alrededor del Sol. Su cabellera sigue ondeando la derrota, como único vestigio de su existencia. La poca energía que le queda se escapa sin remedio, acelerando su aciago final, cuando convertido en un mero asteroide acabe estallando al entrar en la atmósfera de algún planeta. Con un último fogonazo de consciencia reza a sus nuevos dioses para que se apiaden de él y la ironía no haga que ese planeta sea la Tierra. Que el auge y caída del Cometa Halley no se convierta en la comedia más patética del Universo.

Relato y fotografía invocados por Cthulhu.

Halley por Cthulhu se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial 3.0 Unported.

AMERICAN HARDCORE: The History Of American Punk Rock 1980-86

2011-11-23T04:57:00.000-08:00

Antes de nada, quiero daros a todos la bienvenida a este nuevo espacio que abro como complemento y ampliación a Ecos de R'Lyeh. Si mi primogénito es una criatura hecha de ecos y melodías, mi segundo retoño es un cajón de sastre (o desastre, ya veremos cómo crece) para dar cabida a todo el espectro de gustos, apetencias y opiniones que bullen en mi cabeza. Quiero que sea un blog más abierto y transversal, en el que haya sitio para el cine, el cómic, la ilustración e incluso reflexiones primigenias sobre la mierda de entorno que nos ha tocado sufrir. No va a ser necesariamente un sitio de descargas, aunque en la medida de lo posible intentaré que podáis acceder al material al que haga referencia, pero todo vendrá determinado por el tiempo del que disponga. Como siempre, espero que os guste y que me ayudéis con vuestros comentarios a hacer del Desván de Cthulhu un lugar mejor.

Meses llevo intentando dar forma a este blog, y como me pasa cuando escribo, hasta que la primera palabra no parpadea en la pantalla no tengo ni idea de que es lo que va a continuar. Del mismo modo he decidido abrir el Desván de Cthulhu, guiándome por mis instintos. Y ellos me han llevado a decantarme por este maravilloso documental, indispensable para todos aquellos que aman el hardcore y todo lo que representó en una de las décadas más difíciles que le haya tocado vivir a la juventud occidental. American Hardcore es el relato de un parto doloroso, una infancia tortuosa y una muerte abrupta, testimonio de un movimiento que brilló con una intensidad cegadora, fruto de la rabia y el descontento, cuya mecha se quemó a tal ritmo que se consumió en un breve espacio de tiempo, pero dejando una huella en la memoria musical y cultural que todavía hoy resuena con una fuerza inusitada.

Estamos ante un documental, que como el hardcore, sobrepasa sus limitaciones técnicas a base de energía y carga emocional. Hay que señalar, sin embargo, que esas limitaciones vienen determinadas por unas imágenes de archivo provenientes de la era pre-VHS y no por el mal hacer de un director, Paul Rachman, que demuestra un conocimiento y amor por el género nada desdeñables. A través de esas imágenes de archivo (espectacular ver los primeros y salvajes conciertos de Black Flag, Minor Threat o Bad Brains) y entrevistas a los principales protagonistas del movimiento, el espectador se hace una imagen muy clara de aquella salvaje y caótica explosión de rabia sonora y política que desde sus orígenes en California se expandió como un virus por la geografía norteamericana, escandalizando a la sociedad conservadora bajo el manto protector del inefable presidente Reagan. Su reelección marcó el principio del fin para un género consumido por la violencia y las contradicciones internas, pero que dejó una huella profunda en las mentes de muchas bandas posteriores.

En estos días de convulsiones e incertidumbre, donde la derecha rancia y arrogante se deleita con el cadáver putrefacto de la izquierda "oficial" y la música es más que nunca un producto estéril e inofensivo para generar consumidores idiotizados, es cuando más brilla un documental como American Hardcore, recordatorio de las famosas palabras de Lenin: la juventud es la llama de la revolución. Aunque ésta arda tanto que acabe consumiendo a sus portadores.

American Hardcore - Online (Subtitulado al castellano):

American Hardcore (Documental) from hardcorepunkarg3 on Vimeo.

Enlaces de descarga (intercambiables a través de Multiupload):
Parte 1: http://www.multiupload.com/OPER0R2RVD
Parte 2: http://www.multiupload.com/XKKMJHTWAZ
Parte 3: http://www.multiupload.com/I6BK59M8UJ
Parte 4: http://www.multiupload.com/1WOS7LH9BH
Parte 5: http://www.multiupload.com/7KNFW8DQUV